Soffia il vento dell'est

Taste of Senegal 11

2012-01-30T16:58:00.000+01:00

Nei mercati l'importante è conoscere a fondo l'arte della contrattazione.

Les biciclettes de Vientiane.

2012-01-30T11:33:00.001+01:00

Percorrere le strade larghe di Vientiane su una bicicletta cigolante, dalle ruote un po' storte, ma con la voglia di farcela ancora un poco. L'oro e il rosso dei templi, le pesanti porte di legno appena dischiuse davanti a te per aprirti la via all'illuminazione. Per la verita' la luce e' gia' piuttosto forte di per se' ed il sole illumina un po' troppo specialmente dopo il mezzogiorno. Per fortuna una bella zuppona di nooddles e verdure ti cuoce la bocca azzerando sapori, odori, sensazioni sgradevoli. Chi se ne frega dello spread, un monaco giovanissimo mi sorride mentre cerco di mettere la bici sul cavalletto sbilenco, poi mi indica il portale rosso porpora con i grandi Garuda dorati col becco levato in alto. Mi tengo alle scaglie del lungo Naga sinuoso che segna la scala dai gradini alti e faticosi, poi l'ombra amica della grande sale mi accoglie misericordiosa, calmando l'affanno del resiro e mi lascia sedere al cospetto del Buddah, un dio che sa sorridere sempre.

Taste of Senegal 10

2012-01-29T16:57:00.000+01:00

Mama Africa è dappertutto.

Vientiane.

2012-01-29T16:40:00.001+01:00

Vientiane, sdraiata pigra e morbida come una danzatrice di un tempio kmer sulle rive del Mekong. Leggera e distaccata, mentre le ombre della sera calano di colpo lasciando solo nel cielo strisce di sangue rosato e viola. Con i suoi mercati notturni illuminati in controluce dalle lanterne rosse del capodanno cinese che sta per finire. Vientiane, con le guglie dorate e rosse dei suoi templi che indicano il cielo sicure, con i tuktuk colorati che ti lanciano un grido per chiamarti a salire, a lasciarti andare anche tu, in questo clima caldo e dolce che la sera ha gia' un poco rinfrescato. Coi manghi maturi che occhieggiano a grappoli dai banchetti di frutta, con le risate tenere delle ragazze per strada, coi fumi delle griglie dei ristorantini all'aperto. Vientiane che ti fa innamorare.

Taste of Senegal 9

2012-01-28T16:55:00.000+01:00

Ancora donne e bambini. La maternità africana è una forza primigenia che vince malattie, guerre, fame e miseria; è la dimostrazione della straordinaria adattabilità della nostra specie.

Taste of Senegal 8

2012-01-27T16:52:00.000+01:00

Stare al centro del villaggio è come stare al centro del mondo.

Taste of Senegal 7

2012-01-26T16:50:00.000+01:00

Donne e bambini, l'Africa di cui ti innamori.

Taste of Senegal 6

2012-01-25T16:48:00.000+01:00

Perdersi camminando tra i baobab è una delle più grandi emozioni dell'Africa

Taste of Laos.

2012-01-24T15:10:00.000+01:00

Suoni di chitarre, roba strana nell'aria. Uno dei tanti baretti lungo la stradina che costeggia il Mekong. Il sole e' sceso in fretta come capita a queste latitudini. Rossi vermigli nel cielo, bagliori di fuoco sull'acqua, ricordi di tempi lontani. Sulle spiaggette adesso solo figli di quelli che 40 anni fa bombardavano e lanciavano Napalm dai B52. Dal baretto assieme al reggae escono nuvole di fumo. Ti siedi sui divani bassi, arrivano mojiti e altre cose colorate, butti un occhio sul menu' e vedi che se vuoi la giunta happy devi pagare un piccolo sovrapprezzo. Per il fumo invece, dice che devi andare a ordinare direttamente al bar. Alle spalle, la jungla laotiana, non fitta e sparsa come a ciuffi tra le risaie in asciutta. L'ombra di Rambo e' forse dietro la riva fangosa. Allontanarsi piano verso i bungalow sulla punta dell'isola; bisogna stare attenti pero' al buio a dove si mette i piedi, amici di tutte le parti politiche hanno lasciato tanti ricordini sparsi qua e la' lungo i sentieri che costeggiano le risaie. E non sono i botti del capodanno del Tet che e' cominciato ieri. Accidenti, non stai mai attento abbastanza, al buio qualche cosa ho pestato, ma dalla consistenza non e' roba della Valsella, ma un residuato di quel gruppo di bufali che sguazza nell'acqua vermiglia, tra i piccolo mulinelli della corrente, tra le canne basse, rifugo ideale per i Vietcong di un tempo. Forse gli stessi che oggi stavano acquattati con gli occhi sonnacchiosi dietro a quel banchetto di sciarpine di seta.

Taste of Senegal 5

2012-01-24T06:00:00.000+01:00

Bisogna essere à la page anche nella tradizione.

Taste of Senegal 4

2012-01-23T18:02:00.000+01:00

La lotta è lo sport nazionale senegalese e tutti quando è sera, si allenano sulla spiaggia nella speranza di diventare come Bombardier, il campione in carica.

Taste of Senegal 3

2012-01-22T06:30:00.000+01:00

Il montone per il giorno del Tabaski è stato comprato, anche i bambini avranno la loro festa.

Taste of Senegal 2

2012-01-21T09:00:00.000+01:00

I divieti ormai limitano la libertà di espressione dappertutto. Riprendiamoci il vietato vietare sessantottino!

Taste of Senegal 1

2012-01-20T08:00:00.000+01:00

Come promesso non vi lascio soli anche se sono lontano. Così tutti i giorni comparirà come per magia qualche immagine rubata in un altro tempo ed in un altro luogo che ha suscitato in me molte emozioni e che in questo modo cerco di trasmettere anche a voi. Se vi va dunque venite a trovarmi qui in questo mese di latitanza.

Ecco qua le prime due : Commerce 2.0

La partenza.

2012-01-19T07:00:00.000+01:00

Immagine dal web

Ok ragazzi, capisco che ve l'ho già affettato troppo, ma è arrivato il giorno di lasciare questa valle di nebbie e di alberi coperti da uno spesso strato di galaverna. Il mio cuore ha bisogno di calore e i biglietti che ho in tasca me lo promettono. Mani sapienti hanno confezionato la sacca e il sacco lenzuolo fedele compagno, opportunamente ingigantito per accogliere tutta l'ampiezza della crisalide che mi circonda (quando sboccerà la farfalla?), gli spallacci dello zaino regolati, cerotti e altre creme opportunamente messi nella borsa a mano con l'Autan 20%, addirittura l'amico Damiano mi ha mandato una serie di posizioni Mudra, che porterò con me per lenire le mie probabili pene fisiche, 'azz, mi sono dimenticato di prendere la prima pastiglia di Lariam a proposito, provvedo subito. Anche la tecnologia è carica e pronta a scattare. Domattina un opportuno Caronte mi traghetterà sul bordo dello Stige ad attendere Garuda dalle ali argentate. Che vi devo dire. Non vi lascio soli.

Una parte di me, non fisica ma spirituale (anche se lo zaino da 30 kg che sono costretto a portare sempre con me senza possibilità di posarlo neppure un attimo, lo avrei lasciato volentieri a casa), rimarrà qui e ogni giorno o quasi, grazie alla magia della programma zione tecnologica, provvederà a postare qualche cosa, per darvi un ricordo di me, per non farvi sentire soli, perché non mi dimentichiate definitivamente. La palude del web è grigia e spessa e ci si perde con facilità. Ma, come sapete, noi alessandrini siamo abituati a muoverci nella nebbia. Quindi venite come sempre, senza aspettare i miei solleciti su FB o tramite la newsletter che non ci saranno e qualcosa troverete ad aspettarvi per premiare la vostra fedeltà (e anche non fare illanguidire inesorabilmente la statistica dei contatti). Quando tornerò, tra un mesetto, prometto che almeno per un altro mese vi triturerò con un report puntuale ed esaustivo come sempre, a dispetto e mi dolgo, di quelli a cui non interessa questo argomento, ma cercherò di condirlo comunque con le solite tuttologiche considerazioni generali. Chissà se troverò ancora l'Euro, il professore o addirittura il conto in banca o la banca stessa. Pazienza, l'importante sarà ritrovare voi, cari amici.

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Rou.

2012-01-18T10:38:00.000+01:00

Partire, un tarlo antico che ha pervaso la mente dell'uomo fin dai tempi di Ulisse, che ha spinto Marco Polo a percorrere vie sconosciute e misteriose, che ha mandato Colombo e mille altri, affamati di conoscenza ad affrontare l'incognito per vedere, per capire, per sentirsi vivi. Magari avevano un'altra scusa, la voglia di commerciare, la ricerca di ricchezze o semplicemente il desiderio di avventura, ma in fondo c'era sempre la brama di vedere cosa c'era dietro la collina. I cinesi hanno molti caratteri per descrivere le tante sfaccettature del concetto di partire. Da - 打 con il segno della mano che prende con sé qualche cosa prima di lasciare la casa, nel senso di partire da, un moto da luogo, Cong - 从 dove un paio di omini si mettono in marcia, chiarendo assai bene il senso di movimento dlela partenza, Zou - 走 dove la stilizzazione del segno di piede chiarisce ancora meglio in senso del camminare, insito nella partenza, Qi - 起 doveancora il piede e il simbolo dell'arco sottolineano il senso della rapidità con cui la freccia lascia la scocca per andare a vivere, a vedere un luogo lontano, nuovo e ancora sconosciuto, Shang - 上 che significa anche "su" a testimonianza che per partire bisogna alzarsi, decidersi per muoversi e molti altri ancora, ma l'ideogramma antico che è scomparso dai dizionari moderni è Rou, un carattere semplice ed elegante che raffigura la scena che vede chi si mette a cassetta di un carro quando si parte per lasciare il villaggio natio.

Ai lati, le due stanghe del carretto, il giogo di traverso e la stilizzazione della groppa del cavallo con la coda che si agita per l'ansia di cominciare il viaggio. Partire, andare, lasciare la casa per conoscere il mondo. In questa sua forma primitiva veniva usato in un composto che dapprima indicava il rigogolo, l'uccellino che arrivava nei villaggi a primavera, si fermava pochi giorni per la stagione degli amori e poi ripartiva, ansioso di nuovi mondi, di nuove scoperte. Era il segnale per le ragazze da marito che bisognava partire per la nuova famiglia e l'ansia che portavano nel cuore era una mescolanza di rimpianto per ciò che si lasciava ed un desiderio affannoso per conoscere quanto lungamente atteso e sospirato. Un segno aperto, di movimento assoluto, così in contrasto con Hui - 回 - ritornare - un ideogramma che più chiuso non potrebbe essere, così concentrato a disegnare la doppia cerchia del villaggio, uno sbarramento, certo protettivo, ma che segna uno sbarramento anche mentale, quasi invalicabile. Invece il nostro Rou, con la groppa del suo cavallo che scalpita sta lì, ammiccante, segno inequivocabile che sta arrivando l'ora, che non puoi più aspettare, che la voglia, la necessità di andare non si può fermare in nessun tempo, in nessun luogo, anche perché il biglietto dell'aereo ormai l'ho pagato e non è rimborsabile.

Refoli spiranti da: E. Fazzioli - Caratteri cinesi - Ed. Mondadori

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2012-01-17T08:03:00.002+01:00

Memphis, Tennessee?Nashville? Las Vegas? Arizona, Colorado? Macché, niente di tutto questo. Torreberetti (AL) Italy , questa è la realtà dove il gruppo Country Fever fa valere i propri skills! Buona visione.

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2012-01-16T07:00:00.000+01:00

Niente da fare , è sempre la stessa storia. Ogni volta che mancano pochi giorni alla partenza, vengo preso da una frenesia ansiogena e pasticciona al tempo stesso. E' tutta una agitazione, saltabeccando di qua e di là per finire di procurarsi informazioni, raccogliere le ultime cose, quelle da non dimenticare, compitare negli elenchi delle cose da fare, quelle che si sono scordate, preparare materiali e lanciare maledizioni preconizzando la certezza di dimenticare dati e cose fondamentali che condizioneranno di certo la riuscita del viaggio. Eppure non sono di primo pelo e questa situazione l'ho vissuta già una infinità di volte, ma deve essere forzatamente iscritta nel mio genoma, diciamo che ho la sindrome dell'ultimo momento. Accidenti programmo sempre o quasi le mie uscite con mesi di anticipo, mi ripeto, questa volta non ci casco, anzi mi ricerco con attenzione un elenco di letture appropriate che mi prepareranno culturalmente e soprattutto empaticamente ai luoghi, alla gente e alle cose con cui verrò a contatto. Poi, non si sa come, i giorni scorrono veloci, sempre con altri impegni inderogabili da svolgere, si sa il pensionato è la persona più occupata del mondo, e i libri rimangono lì, va bene, li leggerò al mio ritorno, le liste (adesso sono di gran moda) di indirizzi web non riescono ad essere eviscerate, al massimo un'occhiata rapida e poco produttiva e come tutte le altre volte eccoci ai due o tre giorni che precedono la partenza ed ancora è tutto da fare, i dollari ancora da andare a ritirare, così non sai se ti rifilano 500 fogli da 1 dollaro o 5 da 100 che nessuno ti vorrà cambiare e così via.

Devo ancora segnare sul calepino tutti gli indirizzi di base, i telefoni vitali, i posti tassativi, va beh ci sarà tutto sulla Lonely, la rileggerò in aereo. Certo son problemi seri, per fortuna che c'è qualcuno che mi prepara la valigia e sa quante mutande, quante calze e quante di tutte le altre cose che mi servono, dal sacco lenzuolo, ai cerotti di Voltaren, a quelli per le bolle nei piedi e così via. Certo perché l'altra storia è che non si riesce ad accettare il fatto che gli anni passano inesorabili ed i programmi si dovrebbero via via adeguare, invece credi sempre di avere trenta anni e allora definisci allucinanti itinerari a piedi, zaino in spalla, come se non ne avessi già uno fisso davanti di una trentina di chili e senza spallacci, che non puoi neanche posare un attimo nemmeno se lo volessi. Poi leggi i resoconti dei giovani trekkers che, sui vari forum, hanno trovato quel giro piuttosto "impegnativo" e cominci a domandarti ma chi te l'ha fatto fare, invece di andare a giocare a bocce o cercare di seguire i lavori del cantiere del ponte Cittadella che tanto non cominceranno mai. Va beh, a questo punto, inutile farsi problemi, ci penserò quando ci arriverò di fronte, vivendo il viaggio giorno per giorno, portandomi dietro la voglia, come dice la canzone, di non tornare più. Anche perché chissà cosa troverei ritornando da queste parti ormai in serie BBB anche se +, magari non ci sarà più neanche l'Euro, magari ci vorrà un passaporto diverso, verde padagno e una selva di diti medi sollevati mi impedirà il transito dalla barriera doganale, con un gendarme che mi dirà:"Ti negher se t'vol entrà 'n padagna, ti ga da parlà itaglian. La lega a l'è cuntra la ignorantezza!" e io come si sa sono piuttosto debole in italiano.

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Carnevale della matematica n.45.

2012-01-15T07:00:00.000+01:00

Ecco un nuovo appuntamento del carnevale della matematica. La 45esima puntata è questa volta appannaggio di Matem@ticaMente di Annarita Ruberto che, fin dall'introduzione, dà del tema proposto: Computazione, storia del PC e dintorni, una interpretazione davvero interessante. I contributi ricchissimi, sono poi tutti da degustare per gli appassionati. Non mancate di dare un'occhiata. Ci sono anch'io con: Calcolare non stanca di qualche giorno fa. D'accordo sono un abusivo, ma mi è sempre piaciuto imbucarmi alle feste e questa, vale davvero la pena.

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Ancora nebbia fitta.

2012-01-14T10:21:00.002+01:00

Amo la nebbia. Tutti noi alessandrini amiamo la nebbia a partire da Umbertone che oggi dovrebbe essere tra noi a vedere l'ultima replica dell'annuale spettacolo Gelindo, divota comoedia dialettale intrisa dei vapori densi che salgono tra Tanaro e Bormida, appuntamento tradizionale da queste parti. La nebbia non è soltanto una dimensione fisica di densità umida che ottunde i sensi e che rallenta le emozioni, ma è per noi uno stato mentale, una sorta di torpore che unifica i colori in un grigiore magico ed extrasensoriale. E' la stessa nebbia straordinaria che cala sulla Rimini di Amarcord, in uno dei quadri felliniani più magistrali, quel non luogo del sentire in cui il vecchio si perde e si chiede se è questa la morte, un'Ade incognita che non spaùra, ma che quasi incuriosisce, che stimola la mente a pensare, a toni comunque abbassati. Mi sembra che questa nebbia fitta sia calata con il suo mantello vellutato un po' su tutto il paese, non solo qui da noi. Certo qua e là si sentono urli scomposti, grida chiocce, cachinni demoniaci e subumani e naturalmente lamenti infiniti, come provenissero da un'umanità di dannati condannata al presunto inferno dei vivi, ognuno con la sua diminutio, tutti sofferenti e scarnificati, almeno al sentirne le personali ragioni, per ognuno sacrosante ed indiscutibili. Ognuno di questi peccatori vede però benissimo il peccato del suo vicino anche se accecato dalla caligine grigia, e chiede, anzi pretende che sia quello colpito dai forconi dei diavoli che si aggirano occhiuti e feroci.

Sparuti gruppi, poi, dai volti deformati dall'ira e dall'odio, agitano scompostamente il dito medio a mo' di bandiera cercando di cacciarlo nell'occhio di chiunque capita loro a tiro e finendo, nel buio dello spazio e della mente, per cacciarlo nell'orifizio del loro vicino, che ancor più incarognito grida e strepita come posseduto, verde di rabbia mal trattenuta. Ma l'angelo vendicatore, aleggia su questa valle di Giosafat senza rumori inutili e senza accidia. La sua spada infuocata scende a destra e a sinistra con costanza ammirevole, tentando di tagliare marciumi incancreniti a cui ognuno tenta di aggrapparsi per trattenerli almeno ancora un po', per godere almeno per un ultimo attimo di quel dolce pus purulento che ammorba l'aria, fetido eppur caldo ed in qualche modo rassicurante. Lavoro lungo e duro, che altre potenze angeliche, cherubini, troni e dominazioni, lascian fare, con soddisfazione nascosta, con borbottamenti di facciata, tanto per chiamarsi fuori, in futuro, quando ci sarà la eventuale resa dei conti, che i dannati se la prendano con chi li castiga, angelo o diavolo che sia, convinti che premieranno chi si è chiamato fuori.

La nebbia bassa intanto si estende e si infittisce sempre di più. I dannati, taluni ormai esausti dal gridare, altri che ancora usano le ultime forza per additare le presunte altrui colpe, cominciano a comprendere, almeno i più avveduti, che altre strade non ce ne sono e che la pena, ancorché ingiusta, che ben altre sarebbero le colpe da verberare, va scontata fino alla fine. Qui non c'è sconto di pena, semi detenzione o affidamento ai servizi sociali. Bisogna bere fino in fondo l'amaro calice, sempre che non si scopra, al seguire il grigio Virgilio, duca e demone al tempo stesso, quando la nebbia si andrà diradando che anche quelli che stavano in purgatorio e quegli altri che essendo nell'empireo, ritenendo di esserselo meritato essendo per natura virtuosi, invece di capire che stanno lassù perché si sono appoggiati sulla schiena di quelli che stanno sotto, non si trovino anch'essi col culo per terra, non avendo voluto capire che quando c'è la nebbia fitta, bisogna darsi la mano l'un l'altro per non perdersi definitivamente nel nulla.

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Incontentabile

Vena poetica.

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Grigio nebbia.
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Qiàn.

2012-01-12T09:33:00.002+01:00

Il carattere 欠,- qiàn, su cui oggi vorrei porre la vostra attenzione è molto semplice ed elegante. E' un pittogramma antico che illustra molto bene un omino visto di fianco che cammina leggermente chinato in avanti portando faticosamente sulla spalle una gerla o un peso gravoso. Il suo significato originario, che poi condiziona i suoi vari composti moderni, era quello di "esausto, senza fiato" per indicare che proprio la mancanza d'aria, ti conduce ad una debolezza talmente grave da annichilirti completamente. Questa difficoltà a respirare ovviamente non è solo fisica, ma può anche essere riportata in un campo più astratto. Ecco dunque, se lo accoppiamo al carattere 户 Hù, che significa Porta, famiglia, ma anche conto in banca, vogliamo significare: Essere debitore -欠户 - qiàn hù,, in quanto quando un uomo o anche un paese è coperto di debito, gli manca l'ossigeno, non riesce più a respirare, è esausto o come si dice anche "incravattato", con bella espressione popolaresca meridionale. Quindi avere debiti gravosi, conduce ad una situazione di spossatezza tale da impedire di risollevarsi o a doverlo fare solo con molta fatica, tempo e pazienza, consci che per risolvere questo problema ci vuole tempo, determinazione e molto, molto sacrificio e sudore, rendendosi anche conto che è inutile sperare che i debiti te li paghi qualcun altro.

Refoli spiranti da: E. Fazzioli - Caratteri cinesi - Ed. Mondadori

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1000 non più 1000.

2012-01-10T07:00:00.000+01:00

Mille è una cifra enorme, vi assicuro. Forse è poco se sono gli euro di uno stipendio, ma nel mio caso rappresentano una cifra addirittura impensata, quando è cominciato il giochino. E già, una mattina di di tre anni e mezzo fa ha cominciato a soffiare il vento dell'est e adesso, ecco qua il post numero 1000, roba da non credere. Diciamo quasi un lavoro a tempo pieno, ma che dà delle belle soddisfazioni. Un sacco di amici nuovi, di persone che ti scrivono cose simpatiche, pochissime, purtroppo e lo sottolineo davvero, che contestino quanto dico e Dio sa se ce ne sarebbe bisogno di un po' di contradditorio. Allora adesso vi snocciolo un po' di cifre. Quasi quattromila commenti e su un blog generalista come il mio non sono neanche pochi, oltre 100.000 contatti e più di 200.000 pagine viste; 20.000 (circa) visitatori unici, la metà dei quali, dopo la prima occhiata, ahimè non si sono più visti, che peccato non averli saputo interessare in qualche modo. Altra cosa che non avrei mai creduto, benché il blog sia strettamente in italiano e quindi poco spendibile sul web, contatti da 110 paesi, dalla Mongolia, allo Yemen, al Perù, alla Nuova Zelanda, addirittura al Bhutan, 90 solo nell'ultimo anno. Contatti da 32 stati USA, mica scherzi. Insomma che vi devo dire, per adesso sono contento e vi darei anche conferma che, per il momento, non ho intenzione di smettere, anche se magari sta diventando un vizio, spesso un po' troppo ripetitivo o sbrodolento, ma quando cadi nella droga, si sa, è difficile uscirne.

Così se alla sera mi accorgo di non aver postato niente, mi sento un po' in colpa verso chi magari è venuto a dare un'occhiata e non ha trovato niente di nuovo, magari se ne andato deluso. Intanto i più attenti di voi avranno già notato che questo non risulterebbe proprio il millesimo post questo prodotto, facendo la somma dei numeretti che si trovano a lato, ma vi assicuro che è così, in quanto quei pochi mancanti sono già stati prodotti e vagano in quel limbo del web dove non si possono ancora vedere, pronti a calare come falchi al loro posto non appena il meccanismo ad orologeria già impostato, darà loro il via a mostrarsi in tutto la loro nudità. Già, infatti, come qualcuno già sa, c'è una macchina volante che mi aspetta e dal luogo dove sarò, temo non ci sarà verso di entrare nella rete, se non episodicamente forse. Dunque vi accontenterete, se vorrete dare un'occhiata, di una trentina di post che sembreranno adagiati sullo monitor da una mano automatica, mentre altrove è la mente e il resto del corpo, pur meditante sulle umane miserie della vita, perché non si sa mai, potrei anche non trovare la voglia di ritornare. Dunque 1000 e non più 1000? Ma, in linea di massima spero di no, comunque, amici, stiamo in campana.

Calcolare non stanca.

2012-01-08T23:18:00.000+01:00

Posso dire con ragione di appartenere ad una generazione che ha visto cambiamenti così incredibili da non essere previsti neppure dai più arditi e fantasiosi scrittori di fantascienza, quelli che riempivano di sogni le mie passioni giovanili, ma tra tutti, quello francamente più inaspettato e strepitoso è stato quello legato allo sviluppo degli strumenti di calcolo e delle loro implicazioni a cascata che hanno avuto sulla vita di tutti. Ero un ragazzo e quando acquistai la Lettera 22 per battere a macchina la mia tesi, mi parve un tale passo avanti, rispetto a quanto circolava a quel tempo, da lasciarmi orgoglioso di come una azienda italiana avesse saputo interpretare uno strumento non nuovo, in maniera così bella ed elegante. Ne avevano parlato proprio al mio esame di maturità, della bellezza artistica di cui era rivestito questo oggetto, tale da essere esposto al MOMA come esempio massimo del design italiano assieme alla Vespa. Era bello pensare a quanto eravamo preparati a fare, la capacità di unire la bellezza all'intelligenza. Uno dei miei compagni di stanza intanto, studiava fisica e programmava in Fortran in facoltà, ma, essendo studente gli toccava la disponibilità di quello che allora si chiamava cervello elettronico, solo dopo la mezzanotte e prima delle 8 di mattina, nelle altre ore la preziosa macchina lavorava per chi ne aveva più titoli.

Quello strumento, noi profani la immaginavamo come una mostruosa macchina di Turing che tra borborigmi misteriosi, macinava algoritmi (si cominciava a sentire in giro questa parola sconosciuta) per dare risposte su un nastro infinito ad un Entscheidungsproblem sulle cui decisioni potevano derivare nuove ed insospettate risposte. Il cervello elettronico, che macchina strepitosa, eppure si diceva così enorme e costosa per poter ottenere calcoli veloci, è vero, ma incapace di risolvere anche semplici problemini logici, altro che giocare a scacchi! Lessi su un'articolo che illustrava la cibernetica (la nuova scienza) che per avere una di queste macchine che giocasse men che mediocremente si sarebbe dovuto riempire di valvole e frigoriferi l'intero Empire State Building. E' da queste affermazioni che si misura l'incapacità previsionale dell'uomo. In neanche 50 anni ecco per pochi euro una piccola scacchiera in grado di battere il campione del mondo in carica! Ma allora ne eravamo così lontani. Io mi dibattevo con derivate ed integrali, imparando ad usare il regolo e a tirare righe sul tecnigrafo e intanto quelle macchine lasciavano gli spazi elitari della scienza per penetrare nelle aziende. Al mio primo lavoro, proprio dietro la mia scrivania si apriva una porta invalicabile che portava al Centro meccanografico, una specie di casta chiusa dove per i non iniziati non c'era accesso.

Una schiera di ragazze digitavano tutto il giorno, alacri su tastiere giganti, che di lato sputavano schede perforate in continuazione, che poi, raccolte religiosamente in pacchi venivano inserite in un altra macchina che le sfogliava a velocità vertiginosa, in grandi armadi giravano vorticosamente ruote e nastri, sostituiti poco dopo da enormi dischi che vibravano frusciando e imponendo ad altre macchine di stampare quintali di carta piegata ordinatamente in tabulati così pesanti che nessuno osava consultare mentre venivano trasportate su carrelli a ruote. Nel frattempo, quell'azienda che aveva ormai capito che il futuro non era nelle macchine da scrivere e non erano intuizioni difficili dato che assumeva anche un sacco di filosofi e di umanisti accanto agli ingegneri, progettò una macchina per calcoli complessi che funzionava sul principio dei grandi calcolatori, così piccola ed economica da poter con buona ragione essere considerata alla portata di clienti individuali e non solo di grandi aziende, il Programma 101. Ma con la morte di quell'imprenditore dai sogni grandiosi, nessuno raccolse il testimone e l'idea emigrò presto in luoghi con la straordinaria capacità di sviluppare e far fruttare le buone idee altrui ed ecco che, di punto in bianco entrò nelle case di molti quello che si cominciò a chiamare computer.

Il Commodore 64 che teneva nascoste in quella piccola tastiera addirittura una memoria da 64 K, 64000 bytes, una cosa davvero prodigiosa ed impensabile e senza neanche una valvola o altro e ti veniva voglia di imparare il Basic e farti programmini per giocare o calcolare. A partire da quel momento lo sviluppo fu tumultuoso. In pochi anni 286, 386, 486, pentium ed ogni 18 mesi si assisteva al decuplicarsi di memorie, prestazioni, potenza di calcolo. Su ogni scrivania divenne un obbligo imprescindibile, prima in ogni ufficio e poi in ogni casa. Certo lo sviluppo dell'hardware era il vero potere. E invece in un attimo ecco che fu il software ad prendere il sopravvento, a diventare il vero potere. Poi sempre nuovi sviluppi, ed ecco internet, mai ipotizzato da nessuna fantasia letteraria, che ha racchiuso il mondo nella sua rete invincibile, così ricca di possibilità, di potenza, di sviluppi, di pericoli. Temutissima, ma ormai imprescindibile e tale da non poter più essere fermata né dal potere, né dall'economia, con tutti i suoi sviluppi ed implicazioni, nella comunicazione, nel lavoro, nel sociale, nel cambiare il modo di pensare. Anche se si tenta in ogni modo di averne il controllo, la sua natura scivolosa e sfuggente la rende imprendibile e proprio la sua permeabilità ne impedisce il dominio, come la rete trattiene il pescato, ma non riesce a contenere l'acqua raccolta che sfugge inevitabilmente in mille rivoli diversi. Cosa sarà domani?

Che sciocchezza tentare di prevederlo, si farebbe la fine di quei futurologi degli anni '50. Certo è uno dei pochi campi dove lo sviluppo continuerà tumultuoso e alla lunga il prodotto delle intelligenze non è mai negativo, anche se a tratti può diventare problematico e pericoloso. Io ci credo e pensare che le cose che avrei scritto allora sarebbero finite in un cassetto, lette da me solo, per essere trovate da qualche mio nipote e buttate direttamente nell'immondizia, mentre adesso, mentre scrivo queste elucubrazioni, dall'altra parte del mondo qualcuno le legge in diretta, mi dice cosa ne pensa e rimangono lì, indegnamente consegnate all'eternità, mi eccita e mi soddisfa. Mi basta poco, lo so, ma é entusiasmante e mi sembra di essere ancora in quegli anni a casa di un amico mentre si costruiva sulla scrivania un suo calcolatore. Io gli chiedevo con ansia "Ma quanta memoria ha?", "1 K" mi rispondeva orgoglioso e già ci sembrava di sognare.

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Croste di formaggio.

2012-01-07T09:32:00.000+01:00

L'amica Bruna, ha richiamato la mia attenzione, commentando il post dell'altro giorno La stufa di ghisa, su un particolare apparentemente marginale, ma che oggi mi va di approfondire, essendo finito il periodo delle feste e data anche l'emergenza economica che preme e che consiglia di badare anche alle cose povere. Sto parlando della crosta di formaggio grana. Il mio ricordo che si accompagnava alla grande stufa, che allora si chiamava cucina economica, era squisitamente sensoriale, legato ad un profumo che si spandeva nell'aria quando sentivi quel leggero sfrigolare dell'oleosità che, essudata dalla crosta, ungeva la superficie di ghisa rovente, rendendo il quadratino a poco a poco più morbido e croccante, seguito da quel sapore sapido e pieno che ti riempiva la bocca allo sbocconcellare lento e consapevole. Una sorta di slow food ante litteram, vero però e non ricoperto dalla fuffa supponente di chi vuol ricoprire di valore inesistente il nulla teobiologico. Ma non era questo il solo modo di utilizzare quel prezioso residuo alimentare. Infatti la sua morte precipua era quella di essere messa a cuocere assieme al brodo per la minestra o meglio ancora la pasta e fagioli, regina ultima dello scarto di maiale. La meravigliosa cucina basata sulla filosofia dell'utilizzo degli scarti, che ha creato sua maestà l'agnolotto, così come tutta la serie delle polpette et similia.

La crosta cuoceva per ore all'interno della pentola di coccio, sobbollendo lentamente con la leguminosa del momento, fagiolo o cece, o l'ancora più delizioso dolicum (detto qui fagiolino dall'occhio, legume ormai praticamente scomparso, ma inopinatamente noto ai ragazzi solo più come gruppo funky- pop, i Black eyed peas) che unito alla cipolla bianca dava una delle minestre più deliziose che io ricordi. Mentre riempiva di sapore il piatto e ne aumentava allo stesso tempo la consistenza e la gamma di sensazioni organolettiche, si trasformava pian piano da duro scarto difficile da scalfire a delicato particolare, ricco di una sua gommosità densa e perfetta che la trasformava da brutto anatroccolo in ambita reginetta della festa, della quale ognuno voleva ghiottamente assicurarsi il pezzo più grande. Non era facilissimo pulirne accuratamente la parte esterna, in quanto allora il Parmigiano, che non veniva spazzolato durante la fase di invecchiamento, si ricopriva di una patina di muffa protettiva nera, che doveva essere tolta grattandone la superficie con cura. Il mio papà, che aveva avuto un passato di ciabattino, utilizzava un trincetto affilatissimo che si era costruito da solo, una lama più tagliente di un rasoio, a cui, data per scontata la mia sbadatezza, mi era vietato anche il semplice avvicinarmi. La rasava con cura ed attenzione, rimirandola alla luce della finestra per controllarne lo stato finale e riprendendola più volte fino a che con aria soddisfatta la dichiarava ufficialmente pronta per la pentola, passandola a mia madre. Ma ci fu anche un altro utilizzo della crosta di formaggio.

Infatti, credo richiamandosi ad una tradizione familiare antica, nel mio periodo infantile cosiddetto della dentizione, la suddetta crosta mi fu legata al collo con una cordicella passante per un buchino fatto con la lesina, per tutto il periodo in cui, pare che i bimbi, sentendo una sorta di prurito gengivale provocato dalla voglia dei dentini di fuoriuscire, mordano tutto quello che arriva a tiro delle loro piccole fauci. La dura crosta polita con la sua sapidità ammiccante, pareva essere un invito irresistibile per l'infante mordace che allo stesso tempo appagava la sua sensazione di buono e otteneva una rapida ed indolore fuoriuscita di dentini sani ed affilati. Non riesco assolutamente a ricordare questo passaggio fondamentale della mia prima infanzia. Ricordo solo gli odori e i sapori di quella casa, di quella cucina calda, di quella luce bassa e giallina della piccola lampadina centrale da 40 candele. Mi piacerebbe riprovare quella sensazione, ma non c'è più la stufa di ghisa, né il trincetto da ciabattino, né il fagiolino dall'occhio e forse neanche il tempo e la voglia di farlo cuocere per ore. E poi non c'è più neanche il mio papà a guardare soddisfatto la crosta lucida e la mia mamma che la immerge nel brodo ammiccando, come a dire "Vedrai come sarà buona". Così anche questa crosta di parmigiano che insisto a rivoltare tra le mani, finirà nel sacchetto dell'organico.

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Re Magi e Befane.

2012-01-06T10:11:00.001+01:00

Così siamo arrivati anche alla festa che le porta via tutte. Ma intanto da oriente, col soffio del vento dell'est, ecco arrivare anche quei maghi che evidentemente anche così tanti anni fa erano noti per i loro saperi e da cui bisognava attingere. Certo portavano anche oro e argento (della mirra poi nessuno sapeva bene cosa farne) ma di questi tempi se da laggiù si decidono a mettere un po' d'oro e di argento da queste parti anche oggi, direi che non ci farebbe male (se no bisognerà che ci aiuti l'Argentina; il Brasile e l'Angola pare si stiano già occupando del Portogallo). Allora meglio cogliere la pacata ironia, scevra dagli entusiasmi, ma dolcemente appoggiata al pessimismo cosmico alquanto smagato che sempre aleggia qui, tra Tanaro e Bormida, con questa opera del poeta alessandrino Gallinotti, che ci è stata offerta in diretta per gli auguri natalizi e di cui allego anche debita traduzione per i lettori stranieri, che mi è stata passata gentilmente dall'amica Luciana. Che tenerezza questi magi di mentalità tipicamente alessandrina che aspirano, nel caso di riuscire a compiere l'impresa di trovare il bambinello, ad essere assunti per sponsorizzare il torrone Sperlari!

I RE MAGG

- Ma a l'è ancura longa?

A suma squasi rivà?

I pé titt na piaga!

Al camèl strasiuà!

S'j’ejsa savì a so nenta s'amniva

A j'ó nent dacc da ment

La regina l’al diva!

A l'è in meis ch'a curuma adrera a sa steila

In mument a l'è in su, peina dòp na candeila

- Ancura 'na strëpa, fa nenta u nuius

s'a rivuma a truvèl adventuma famus!-

I san tücc chi ch’a suma. S'um avghijsa me pari

Im fan fè la reclàm du turon ad Sperlari.

A l'ó vist ant in sògn sa ch'a juma da fè

'mzò ch’a vagu an snungion ad adurè u rè di rè.

U sas ciama Gesù. A l'è in bèl fanciutén

So mama Maria, so papà Giusipén

Se us pudijs fè cuccòs per ijitè sa masnà

U dev fè tòncc miracu e cariès ’d tücc i pcà.

Al pudiva fè u siur, ant la vita piè u dus

L'à ausì nasi ant na stala e murì po an snacrus!

'nduma drera ai pastur

lur i san sa ch'is fan

sensa fèla tant longa

i j’àn cunzì u Salvadur.

Giuseppe Gallinotti.

I RE MAGI

- Ma è ancora lunga ? Siamo quasi arrivati? / Ho ipiedi tutti piagati, il cammello sudato / Se avessi saputo non so se venivo /Non le ho dato retta, la regina lo diceva / E' un mese che corriamo dietro auna stella / Un momento è un sole, appena dopo una candela / - Ancora uno sforzo, non fare il noioso / seriusciamo a trovarlo diventiamo famosi.-/ Sapranno tutti chi siamo / Se mi vedesse mio padre! / Ci fanno fare lapubblicità del torrone Sperlari. / L'ho visto in un sogno che cosa dobbiamofare / dobbiamo andare in ginocchio ad adorare il Re dei Re. / Lui si chiamaGesù E' un bel bambino / Sua madre Maria, suo padre Giuseppe. / Se si potessefare qualcosa per aiutare quel bimbo / dovrà fare tanti miracoli e caricarsi ditutti i peccati. / Poteva fare il signore prendere il dolce della vita / havoluto nascere in una stalla e morire su una croce ! / Andiamo dietro aipastori / loro sanno cosa fare / senzafarla tanto lunga / hanno riconosciutoil Salvatore.

E già che ci siamo, vista la giornata, vi aggiungo anche quanto posta l'amico Popinga, sempre rispettoso dell'attualità; qui mi sembra che la traduzione non serva.

Die Beffana komm bei Nacht

mit der Shubes alles zerbracht.

Die Beffana liebe Banana.

Wiwa wiwa die Beffana!

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Il prelievo forzoso.

2012-01-05T09:16:00.001+01:00

Ascoltando le considerazioni della cosiddetta gente comune, appare chiaro che, in un periodo come questo, che deve a pieno titolo considerarsi caratterizzato da una forte libertà individuale e collettiva, specie se paragonata ad altre parti del mondo o peggio a periodi del passato, spiri un deciso senso di ribellione verso ogni intervento governativo che fissi regole o che tenti di risanare un paese che va verso il fallimento. Questo viene considerato di norma come una prevaricazione inaccettabile e furtiva, mentre nell'opinione comune, ben altri sarebbero gli interventi giusti e facilmente applicabili se si volesse, invece di fare scelte sempre infami e sbagliate, probabilmente per pura ignavia o per connivenze pelose. Non c'è nulla di peggio della faciloneria della folla, soprattutto quando viene aizzata da scribacchini al soldo di cosche ben interessate a mantenere un comodo status quo o da politicanti populisti che dopo aver spinto il paese nel burrone con la loro incapacità, ora agitano i loro diti medi minacciosamente, invece di ficcarseli dove starebbero al caldo, adesso che l'inverno ha cominciato a far sentire i suoi rigori. Inopinatamente costoro hanno trovato sponda anche in chi dovrebbe avere a cuore soprattutto l'interesse della parte più debole del paese e che più avrebbe a soffrire dal possibile disastro. In verità però è sempre stato così. Evidentemente certi comportamenti sono geneticamente connaturati al cittadino, come la lamentela continua per ogni decisione presa, comunque sia, una sorta di rifiuto a priori per chi ci impone scelte dolorose anche quando sono minime ancorché obbligatorie.

In una calda estate di venti anni fa, si avvertiva già la fine di un'epoca anche se non spiravano ancora i venti di quelle mani pulite che avrebbero spazzato via la Milano da bere. Molte famiglie godevano ancora gli ultimi fuochi di quella che veniva chiamata la villeggiatura. Un mio amico trascorreva quel luglio afoso con la famiglia nella piacevole frescura della Valle d'Aosta. Ogni mattina era un piacere passeggiare lungo i sentieri sul fianco della montagna e sedersi poi in qualche prato, dove suo figlio poteva correre, libero imparando l'odore dell'erba appena tagliata e il suono sordo dei grandi campanacci che arrivava dai pascoli alti. C'era serenità in quel trascorrere lento della giornata, il piacere dell'aria pulita e del profumo di fieno. Era costume a quel tempo (sembrano passati mille anni) che i nonni, in occasione di ricorrenze topiche, comunioni o cresime, aprissero al nipote un conto corrente, per instillare nel giovane quella propensione al risparmio che ancora oggi funge da tampone salvifico alla nostra economia deficitaria. Al nostro ragazzino che aveva ormai compiuto i dieci anni, era stato versato un milione e sul significato della cosa era stato ben istruito in modo che, essendo piuttosto sveglio, ne aveva avuto la giusta cognizione di causa. Quella mattina arrivarono al prato piuttosto presto e mentre il ragazzo cercava di scoprire qualche bel coleottero nascosto tra le rocce, il padre si sedette su una pietra squadrata che pareva disegnata apposta per stare comodi a leggersi il giornale.

Ma ahimé, la notizia sparata su tutta la prima pagina quel 11 luglio 1992 non erano i preparativi per i festeggiamenti del cinquecentenario della scoperta dell'America, ma il colpo di mano che nella notte, il governo Amato, aveva operato sui conti correnti con un prelievo forzoso e retroattivo di 2 giorni del 6 per mille, in relazione ad "una drammatica emergenza di finanza pubblica". In effetti anche allora l'Italia stava per andare in bancarotta, ma questa operazione, per altro consistente in infimi spiccioli (a me furono prelevate 12.000 Lire), fu avvertita come un vero e proprio furto e da lì nacque il mantra del "mettere le mani in tasca agli italiani", abusato poi da tutti gli infami demagoghi che si sono succeduti in quelle poltrone. Il mio amico si lesse con calma l'articolo ed i commenti, poi chiamò il figlio e gli spiegò in maniera comprensibile quanto stava accadendo. Il ragazzo si sedette accanto a suo padre, inclinò un poco la testa ricciuta e strinse gli occhi, pensieroso, come per ripararsi dal sole, poi con uno sguardo ingenuo quasi incredulo, chiese: "Ma lo faranno anche ai bambini?". Al cenno di assenso del padre, lo sguardo si fece triste, la bocca prese una piega dura e l'accenno di una lacrima gli rigò il viso. Non disse più nulla, ma si capiva che conteggiava mentalmente le 6.000 Lire prelevate, corrispondenti a 6 coni di gelato da tre palline, quello che prendeva quasi tutti i giorni sulla piazza del paese. Governare è davvero cosa difficile, dice Sun Tsu nell'Arte della guerra.

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La stufa di ghisa.

2012-01-04T09:47:00.001+01:00

Che grigiore fuori della finestra e che freddo deve fare! Solo a pensarci mi sento un brividino lungo la schiena. Eppure è solo una percezione immaginata. Chi se lo ricorda il freddo vero! Fa talmente caldo nelle nostre case che stai sempre in maglietta anche a gennaio. Meno male che ci hanno messo le valvole se no toccava tenere aperte le finestre in pieno inverno, per poter respirare. Però deve essere una predisposizione genetica che ha acquisito la specie quella di desiderare il caldo, E' provato che il cervello funziona meglio a temperature in cui si può stare piacevolmente svestiti. Di quando ero piccolo mi ricordo bene solo di una grande stufa nera che stava in cucina. In effetti era il mobile più importante delle due camere dell'appartamento. Un grande piano di ghisa con quattro buchi chiusi da anelli concentrici che si toglievano con l'apposito ferro che terminava a gancio, su cui c'era sempre qualche casseruola a sobbollire; una specie di vasca laterale riempita di acqua; così era sempre calda a disposizione, ma non per averla sempre pronta per il thé, come in certe parti del mondo che allora non pensavo neppure che avrei potuto conoscere in seguito, ma da usare per mescolarla a quella gelida in una bacinella e lavarsi senza problemi.

Per il bagno completo c'era una gran tinozza di lamiera zincata in cui la mamma mi immergeva e lì era necessaria anche l'aggiunta di un'altra pentolata di acqua bollente. Però anche così avevi sempre la sensazione di un gran caldo, forse un po' troppo se stavi da quella parte della stanza, mentre la camera da letto era talmente gelata che non mi ci affacciavo quasi mai, tanto io dormivo sul divano in cucina. Mamma mia che freddo in quella camera, mi dava addirittura il senso che ci arrivasse un vento gelato dalla porta socchiusa; chissà come facevano i miei a scambiarsi qualche effusione, ma allora sui letti c'erano sempre delle spesse trapunte. Comunque in quel letto ci sono nato, ma era aprile e faceva già caldo. In cucina invece la stufa pompava a pieno ritmo. Certo, io già allora ero un privilegiato, sempre così nella mia vita fortunata. Mio papà era ferroviere e tra gli altri privilegi della sua casta, c'era anche quello di avere a prezzo politico una certa quantità di carbone, che una volta all'anno, con l'aiuto di un collega portava a casa su un carretto sgangherato e metteva al sicuro in cantina, per poi portarlo a fianco della stufa ad un secchiello alla volta. Antracite, roba buona della ferrovia, mica quelle porcherie di polvere di carbone pressato che scaldavano alla meglio i nostri vicini. Me lo faceva notare con un certo orgoglio, il mio papà, mostrandomi i carboni rossi nella cavernosità della stufa nera che emanavano a lungo calore e sicurezza. Lavorare in ferrovia corrispondeva comunque ad un certo status sociale. che in quel cortile faceva premio.

Forse questi momenti, sono quelli che si raggrumano a confezionare i ricordi, che rimangono lì, come quadri. Ogni tanto ti fermi a guardarli e senti ancora lo stesso calore o quel lontano odore di buono. Quando finiva il pezzo di formaggio, allora il parmigiano non era spazzolato e si ricopriva di una patina nera, il mio papà puliva, raschiandola con un coltello da ciabattino, la crosta, dura e sottile, perché la si grattava fino al limite possibile e anche un po' di più, poi la metteva sulla piastra della stufa. Stava lì un bel po'; lui intanto la curava con attenzione spostandola qua e là perché non bruciacchiasse in un punto solo. Mentre si rammolliva e prendeva una consistenza gommosa tutta particolare, si diffondeva nell'aria un odore sapido di formaggio buono e quando me la sbocconcellavo, croccante e morbida al tempo stesso mi dava una soddisfazione che poche volte ho provato. Una sapore grasso e tenero, caldo e vellutato, un piacere antico e ricco. Una volta all'anno soltanto però, dopo il pranzo di Natale, lo potevi stemperare con quell'altro, così sottile e profumato. Le bucce del mandarino che ti mangiavi fettina dopo fettina con golosa compunzione, si accartocciavano allora lentamente, vivo rosso aranciato, sul bordo caldo della grande stufa nera di ghisa.

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Il tesoro della sapienza.

2012-01-03T10:01:00.002+01:00

Ieri vi ho menzionato l'Y Ching, il Libro dei mutamenti, forse il più antico testo cinese conosciuto di oltre 3000 anni fa, ma la letteratura cinese ha conservato anche molti altri testi antichi, pieni di fatti interessanti per capire la vita di quella lontana cultura. Ad esempio il "Tesoro della sapienza", enumera un gran numero di fatti che illustrano celebri cause. Era un testo di studio per i giovani magistrati che si preparavano al famigerato e severissimo esame imperiale e doveva quindi servire come esempio di giurisprudenza, un po' come oggi ci si richiama a sentenze già emesse per avere linee guida nei processi di tutti i giorni. Ecco dunque il caso. "Nel cantone di Yong Shun vi è un convento detto il Magnifico giglio di acqua, dove si trova una cosiddetta Sala dei fanciulli, circondata da tante piccole celle dove venivano a pregare, sempre esaudite, le donne del paese che desideravano avere figli. Le donne postulanti erano accettate dai monaci solo dietro congrua offerta e a patto di essere giovani e sane (che i miracoli veri sono rari - NdT). Esse effettuavano un digiuno rituale e dopo il responso dell'oracolo venivano autorizzate a rimanere nelle celle per una o più notti. Queste donne raccontavano poi di essere state fecondate direttamente dal Buddha o da Haran, uno dei suoi diciotto discepoli, altre non raccontavano assolutamente nulla, ma vivevano una sorta di estasi mistica che le riportava a passare al convento più volte fino a che non rimanevano incinte. Per sicurezza, i mariti rimanevano di guardia all'esterno del convento e la reputazione delle signore era salva.

Ma un governatore poco incline ad indulgere alle pressioni clericali, per vederci chiaro, inviò due prostitute col compito di passare la notte al convento e qualora qualcuno si fosse loro avvicinato durante la meditazione notturna, di tingergli la tonsura con inchiostro nero e rosso, mentre il detto fosse intento in attività, diciamo così, distraenti. Il giorno dopo entrò lui stesso con i militi per una ispezione, accolto con premura dai cento monaci del convento, a capo scoperto per riverirlo. Due di essi, che erano inequivocabilmente segnati di rosso e di nero sulla sommità del capo, furono legati e, sottoposti agli usuali metodi del tempo, confessarono subito di gallerie che conducevano direttamente alle celle dove le fanciulle, senza vestiti per meglio ricevere la grazia celeste, rimanevano a pregare nelle acconcie posizioni suggerite dai fraticelli, utili, così consigliavano i buoni monaci, a predisporre la crescita dello spirito divino e all'introduzione dello stesso, per il raggiungimento dello scopo prefissato. Le signore trovavano la mistica esperienza così appagante da chiedere di ritornare più volte a quel convento dispensatore di grazie e anche i mariti, le cui discendenze erano arricchite da una vasta prole dal marchio così divino erano soddisfatti, tanto da fare ricche donazioni che facevano del convento uno dei più fiorenti della provincia." Il governatore tuttavia era sufficientemente saggio da non voler turbare l'ordine sociale e stabilì, dopo aver comminato una blanda punizione ai due monaci beccati sul fatto di un centinaio di frustate, che il convento pagasse una tassa che tenesse conto del numero delle camere adibite alla funzione, potremmo definirla una sorta di ICI su immobili di culto utilizzati non esclusivamente a finalità religiose. Il testo viene indicato ancora oggi come fonte per una equa amministrazione della giustizia. Questi cinesi ne sanno una più del diavolo.

Refoli spiranti da: C. Leed - Storia dell'amore in Cina - SEA -1966

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2012-01-02T11:10:00.001+01:00

Chieh.

L'inizio dell'anno è un momento topico per chi si picca di predire il futuro. E' l'ora per maghi ed astrologi di raccogliere i frutti del loro lavoro, il momento migliore per chiamare a raccolta i gonzi e pompare denaro al massimo possibile. E' sempre stato così ed inoltre è giusto pagare per la propria credulità. Ognuno del resto deve essere libero di credere nelle proprie fedi. Ci hanno campato in tanti per millenni preti, aruspici, predittori e sacerdoti ed è inutile pensare di cambiare questi andamenti ancestrali che attirano morbosamente l'uomo verso il sovrannaturale. Certo alla fine dell'anno il CICAP mostra gli oroscopi di un anno fa, evidenziando come ogni cosa non generica prevista, fosse completamente toppata, ma non serve a nulla. La gente ha bisogno di credere, di appigliarsi a qualche cosa di non dimostrabile. Anche io allora voglio fare la mia parte. In linea col tema del blog e per sottolineare la mia nomea di tuttologo, andrò con voi a sfogliare le pagine dell'I Ching, il leggendario Libro delle mutazioni che da millenni viene utilizzato per fare oracoli in oriente. Molti laggiù non prendono alcuna decisione importante senza aver prima consultato questo libro e essersene fatte interpretare le previsioni. Come funziona? La previsione viene fatta in risposta ad una precisa domanda, tramite a lettura di un esagramma, formato dal richiedente in maniera casuale, tramite la sua interpretazione e spiegazione.

Ho titolo io a fare ciò? Ovviamente la risposta è sì, avendone a suo tempo studiato il meccanismo ed avendo già comprovato con i fatti la mia competenza. Chiamo a testimone una mia cara amica, che avendomi a suo tempo richiesto cosa sarebbe accaduto con un giovane da poco conosciuto, ebbe come risposta: " sarai condotta all'altare, grande successo". Il matrimonio che ancora felicemente perdura, è testimone dell'accuratezza della mia divinazione. Ugual cosa accadde con una sua amica desiderosa di moltiplicarsi, che avuta risposta positiva, oggi stringe tra le braccia il desiderato erede. Dunque non poniamo tempo in mezzo e passiamo alla domanda che ho posto al Libro e che sta a cuore a me come a molti italiani. La crisi economica dell'italia sarà risolta nel 2012? Dopo aver effettuato le opportune purificazioni di corpo e di mente, dopo aver cercato la corretta concentrazione ed attitudine mentale, ho lanciato per sei volte le monete per ottenere le sei linee che servono a comporre l'esagramma del responso, ottenendo questo risultato: Chieh, il n. 60 che significa Delimitazione. E' composto dal trigramma dell'acqua sopra quello del lago. Porre limiti e autocontrollo perché l'acqua sopra non faccia straripare il lago. Dice la sentenza : Riuscita. Amara delimitazione. Non è possibile che l'oracolo sia piacevole (direi io lacrime e sangue). Il commento alla sentenza recita: L'oracolo non è gradito perché la sua via si sta esaurendo. Il piacevole e il pericoloso, vengono contenuti con la delimitazione se si muovono verso il centrale e corretto. Quando cielo e terra hanno giuste delimitazioni, le stagioni compiono bene le loro funzioni.

Se la Delimitazione è debitamente controllata da buon governo (eheheheh) alla fine i beni non vengono pregiudicati e la gente non è danneggiata. Ispirandosi alla delimitazione, il signore istituisce numeri e misure e discute la virtù e la retta condotta. Delimitazione significa tenere a freno. Le parole chiave sono: Limitare, Disciplina, Regole. Il motto: Limitare all'interno della forma. Come ulteriore aggiunta si deve considerare la linea 2 mobile che da questo ulteriore verdetto: Non uscire dal cancello del cortile, equivale al disastro. Nel senso che è necessario alla salvezza, trovare vie nuove senza timori e dubbi. Trattenersi o perdere tempo equivale a perdere l'occasione di salvarsi. Questa linea mobile trasforma quindi l'esagramma 60, nell'esagramma 3 Chun : La difficoltà iniziale. Questo esagramma dà un responso molto favorevole: Suprema riuscita. Le linee dure e morbide cominciano ad incontrarsi e generano difficoltà. Tuono e pioggia fanno crescere le cose rigogliosamente ma in modo confuso e pericoloso. E' stato propizio designare vassalli ma non ci sarà tranquillità. Ispirandosi alla difficoltà iniziale il signore usa regole per mettere ordine. La difficoltà iniziale è ancora visibile e non ha ancora perso la sua minaccia. Quindi le parole chiave saranno: Fare progetti, Organizzare, Risolvere i problemi. La divinazione è terminata e mi sembra molto chiara. Ragazzi, diamo fiducia al signore e facciamo pernacchie alla canea di personaggi che abbaiano dopo averli creati, i problemi. Bisognerà piangere ancora, ma se ne dovrebbe uscire. Con questo messaggio di fiducia, vi lascio, certo della vostra fede in me che ho lanciato questo messaggio predittivo, assolutamente sicuro e verificabile tra un anno circa. Coerentemente con quanto detto all'inizio del post, vorrei comunque passare all'incasso il prima possibile, non si sa mai, intanto faccio girare un mio incaricato tra il pubblico con il piattino. Siate generosi che abbiamo bisogno. Mi raccomando roba che fruscia, non che tintinna.

Per chi ne volesse sapere di più dia un'occhiata qui

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Anno nuovo, mi raccomando!

2012-01-01T11:59:00.001+01:00

Dunque l'anno è cominciato, con un bel tempo rasserenante. Porterà bene per il futuro. Come logo dell'anno vi giro gli auguri che mi ha mandato l'amica Kinué. Sarà un'anno notevole, comunque importante. Quindi Buon anno a tutti ancora una volta. Per i curiosi, vi illustro la facile sciarada di ieri che La perfida ha risolto subito e senza difficoltà, come credo molti di voi.
In breve il Conte di Cavour (Camillo)= C.
Oggi esiste o non esiste = è non é
Si esprima = dica
o Eridano = Po
con un tocco di campano = dan
Ahimè sol Cota abbiamo = no (nel senso che noi invece del Conte in Piemonte questo ci dobbiamo tenere)

Riassumendo : C e non e dica po dan no = Cenone di Capodanno.

Piccoli pani maison

Capesante con polenta integrale

A cui con i cari amici che come ormai da anni si sobbarcano questo impegno, ho partecipati, mettendoci naturalmente il mio impegno, a mangiare il più possibile e del quale vi lascio qualche pallida immagine di sostanza.

Classico zampone e lenticchie

Tacchinella lardellata ripiena

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Capodanno tra la neve.
Nong li

Fine d'anno.

2011-12-31T08:53:00.000+01:00

E così, piano piano, siamo arrivati alla fine. Di questo anno tribolato che ha visto finire anche, per fortuna , l'orrendo teatrino delle marionette che ci ha portato al naufragio, tra squilli di tromba e balli di gala sul ponte del Titanic, non per nulla ricorre il centenario. La fine è giunta, spintarella o meno data dalla Culona, mentre la mano è stata passata finalmente alla musica seria, con professori d'orchestra all'apparenza capaci e comunque titolati a trasbordare sulle scialuppe di salvataggio, i croceristi riottosi che non vorrebbero lasciare i cotillons e lo champagne, anche se si sa, in questi casi a salvarsi davvero sono quasi sempre solo i passeggeri di prima classe. Nella confusione generale, i vecchi burattini continuano a far risuonare i loro falsetti chiocci e fastidiosi, qualcuno, i più francamente ributtanti, per dare addosso al nuovo comandante nella speranza vile di accalappiare qualche gonzo di passaggio alla loro sordida causa, gli altri piagnucolenti e decisi a pretendere di tornare quanto prima sul ponte principale, invece di capacitarsi di essere meritevoli solo della discarica, dopo aver trascinato la nave contro l'iceberg. Non importa, se ne son viste tante, vedremo cosa ci riserverà il nuovo anno, bisesto per la cultura nostra, funesto per quella d'occidente precolombiano, ma sorprendentemente positiva invece, per quella che, col nostro vento, spira da est. Vi ricordo infatti che da febbraio, superata l'asta dei BOT da 300 miliardi, comincia l'anno del drago, segno estremamente positivo e fortunato, secondo le credenze del regno di mezzo. Non per nulla pare che da qualche mese, tutti i cittadini del celeste impero scopino come matti nel tentativo di ingravidarsi quanto più è possibile. I nati all'inizio dell'anno del dragone, infatti, sono destinati ad un futuro quanto mai roseo e ricco di soddisfazioni e di successo. Speriamo di poterci legare a questa locomotiva, sfuggendo così ai più perfidi segnali negativi. Per parte mia non posso che farvi il consueto augurio criptato di fine d'anno, augurandovi, con la seguente Sciarada a domanda e risposta a frase, di cui attendo soluzione, quantomeno per avere un vostro segno di riscontro, un buon:

Enigma padano. (1,1,3,1,4,2,3,2 = 6,2,9)

Oggi, in breve

il Conte di Cavour

esiste o non esiste?

Si esprima o Eridano,

con un tocco di campano.

Ahimè sol Cota abbiamo!

Al prossimo anno!

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Ritorno a Betlemme.

2011-12-30T10:17:00.000+01:00

filmato da Repubblica.

Anche Natale è passato, non ancora completamente perché dobbiamo ancora archiviare torroni, cioccolata e panettoni rimasti, ma non turbatevi a casa mia durano poco e posso certificare che prima della befana avremo chiuso la pratica con tutti i suoi effetti secondari. A Betlemme, intanto, passate anche lì le feste, bisogna sistemare un po' il negozio, preparare i saldi, che qualcuno arriva sempre dopo in cerca di buone occasioni e fare un po' di 3x2 nel perdono dei peccati, infine fare le pulizie dopo l'afflusso della massa dei clienti. Ma anche lì si sa, ogni anno è la stessa musica, ortodossi e armeni, che si dividono gli spazi e gli stand del negozio con una meticolosa osservanza della metratura (passeranno anche lì, sembra, all'ICI a metro quadro e revisione catastale, che tutto era censito come stalla rurale) anche questa volta se le sono date di santa ragione, brandendo i manici di scopa con cui ufficialmente pulivano i pavimenti, come ultras alla partita con le aste delle bandiere.

Il precedente del 2008.

Ha dovuto intervenire, come le altre volte l'autorità palestinese, con la sua polizia, con qualche manganellata a fermare le bastonature, un po' di gente all'ospedale con la testa rotta, ordinaria amministrazione. Il capo dei gendarmi, da buon mussulmano ha cercato di sedare gli animi. Nessun problema, ha detto, discussioni normali tra preti, ma che arresti e denunce, sono cose normali, quando si affrontano i problemi del business religioso e poi gli affari sono affari e da queste parti si campa di questo. Per tutto il resto ci sarà un altro anno per pensarci, per ora facciamo le somme di quello appena passato, fino a domani almeno. E per il prossimo abbiamo almeno la consolazione che dal 21 dicembre in poi non avremo ulteriori pensieri, per lo meno se Monti resiste.

dal web

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Cronache di Surakhis 46: E' cominciato l'inverno.

2011-12-29T10:29:00.000+01:00

Il cielo si è finalmente incupito; ormai è davvero inverno qui su Surakhis. Gli avvenimenti convulsi degli ultimi mesi hanno fatto passare sotto silenzio l'armonioso rincorrersi delle stagioni ed il passaggio dal nostro dolce autunno, in cui le nuvole basse di cloro corrodono lentamente con la loro carezza umida, le guarnizioni delle finestre e delle tute, all'inverno severo e duro come si confà a questo pianeta di frontiera, non è stato sottolineato da nessun festeggiamento. Si sente solo il cigolare delle carrette che al mattino passano lungo i vicoli della città bassa a raccogliere i cadaveri di quelli rimasti in strada, che non hanno trovato protezione quando la temperatura scende sotto i 70°C, a sottolinere il cambiamento. Certo, con la crisi, sono un po' aumentati questi decessi, ma alla fine, si sa, più larghi, si sta meglio tutti e questi che non avevano più figli o organi da vendere, hanno in fondo fatto la fine che si meritavano. Certo l'inverno è una stagione di pulizia. Risolve tanti problemi irrisolti, fa decantare il puzzo delle centrali a merda che d'estate, qualcuno trova così fastidioso; costringe la gente in casa, almeno quelli che ancora ce l'hanno, dopo l'aumento della tassazione abitativa decisa dal nuovo ministro generale, quello Shan Men, da tutti voluto segretamente a fare i lavori sporchi e da tutti ufficialmente riprovato per attribuirsi meriti presso le proprie Gilde, non appena verrà eliminato.

I più incattiviti sono da qualche giorno quelli della banda del dito Medio. Ormai, da quando nella loro cerimonia di iniziazione hanno cominciato a mozzare tutte le dita agli adepti tranne quello centrale, vogliono essere rappresentati solo in quel modo, ne hanno fatto bandiera e simbolo di fede. I Rotuliani dotati di otto dita in ognuna dei loro otto arti, avevano chiesto una speciale dispensa, disposti anche a farsi crescere speciali corna sul cranio, altro antico simbolo di quella Gilda; tanto, essendo completamente decerebrati, potevano farsele innestare in profondità senza problemi. Ci tenevano alle loro dita che, tra l'altro fungevano anche da estensioni sessuali copulatorie multiple. Niente da fare, anzi, è stato loro detto proprio dall'aiuto sacerdote in carica, quel Forello che aveva conquistato la sua preminenza con un lungo cursus honorum fatto di parentele dirette addirittura con il Pontifex Maximus, che quel dito centrale rimasto avrebbe rafforzato l'uso introduttivo dell'organo, così gradito ai Rotuliani stessi di entrambi i sessi e non solo a loro, dato che soprattutto nell'uso più improprio si sta diffondendo a macchia d'olio in tutta la galassia. E' ormai uno scherzo comune anche negli ambienti più raffinati, magari mentre stai godendoti una coppa di Muschiato in qualche aperipranzo, sentirti all'improvviso penetrato nel tuo orifizio più caro, quello che concedi solo agli amici più fidati, da qualche dito burlone, tra gli sghignazzamenti degli astanti.

D'accordo che ormai la legge impone di girare tutti nudo podice per compiacere agli Esactores, ma a tutto dovrebbe esserci un limite, anche se a molti ormai adusi alla pratica, non dispiace. Ma tant'è contro le mode è difficile reagire, così quasi tutti stanno al gioco per non apparire non à la page. Comunque la situazione si fa sempre più difficile e la GdDM (la Gilda del Dito Medio) acquista sempre più adepti, sia insistendo sul fatto che i profughi della Magellanica Minore, noti per nutrirsi del sangue e del sudore dei lavoratori surakhiani, sono ormai un numero insostenibile e il loro abbattimento sia possibile solo di frodo, sia per i prelievi forzosi che il nuovo primo ministro ha imposto con un colpo di mano. Uno dei punti di forza della protesta è quello che Shan Men non è stato eletto democraticamente come il precedente parlamento, quando ogni deputato procedeva direttamente a raccogliere i voti da ogni elettore portandogli la scheda a casa con il suo solo nome prestampato da firmare comodamente e in modo da non commettere stupidi errori. Inoltre insistono, con una qualche ragione per la verità, che l'aver prelevato come tassazione sussidiaria, la mano destra per la banca degli organi ad ogni capofamiglia, potrebbe produrre una certa recessione produttiva a causa delle difficoltà a tenere il piccone con una mano sola e si sa che Surakhis è un pianeta minerario che vive di esportazioni.

Mah, è difficile dare giudizi in questo difficile frangente. Tutti sembrano aver ragione. Ogni giorno molti fantastilioni del debito planetario giungono a scadenza e non si sa come coprirli. Le figlie giovani sono già state tutte consegnate ai mercanti di sacerdotesse per i templi di Venus Fellatrix sparsi nei vari asteroidi di piacere, i nipoti che devono ancora nascere sono già stati impegnati con i trafficanti di feti e anche gli escrementi vengono prelevati quotidianamente per essere portati alle centrali a merda e a chi non consegna spontaneamente la quantità prevista, viene applicato il prelievo forzoso tramite enteroclisma dopo essere stato bloccato con le speciali ganasce clisteriche. Chi se li mangia direttamente con la scusa banale di non avere altro di caldo da mettere sotto i denti, viene portato subito alla centrale Equa e Taglia dove si procede alle amputazioni immediate a chi non può o non vuole, ché di mentecatti egoisti è pieno anche Surakhis, ottemperare alla nuova legge fiscale che pur con dolore infinito è stata promulgata. Certo sono tempi duri, ma il freddo invernale stagna subito le ferite e in fondo la primavera non è lontana con i suoi effluvi solforosi ed i suoi stormi di predatori di occhi che tornano dalla migrazione invernale, con le loro eleganti linee nel nostro bel cielo, rosa di fenolo.

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Dé.

2011-12-28T10:06:00.001+01:00

Il sole di questi giorni, unito al freddo pungente, invita ad uscire, respirare e fare una bella passeggiata. Una sensazione così positiva che non può non essere unita all'idea di benessere fisico e mentale. I cinesi, che hanno sempre sottolineato questo aspetto, lo riverberano come al solito nella loro meravigliosa lingua scritta. Partiamo da 德 - Dé un ideogramma complesso che significa Virtù. Intanto dobbiamo notare che grazie a quella commistione dell'uso fonetico dei caratteri unito a quello significante, questo segno è usato in unione a quello di Paese per indicare la Germania. Dé Guò, che certo prende l'avvio dalla sigla internazionale con cui è indicata questa nazione, ma che significa così anche Il paese della virtù. Curioso no, specialmente in questi tempi tribolati. Ma esaminiamo il carattere nei particolari. E' composto a sinistra dal segno appunto di Passeggiare (Chì) mentre nella parte destra sono impilati i segni di 10, occhio e cuore, come a dire La virtù è quel cammino che si segue con il cuore e allo stesso tempo con dieci occhi, tanto è difficile. D'altra parte il segno di Passeggiare è presente in moltissimi altri caratteri. Unito a corte imperiale dà: 待 Dài - Trattare, era proprio durante lunghe passeggiate nei cortili della città proibita che nascevano le trattative politiche più complesse, non vi ricorda il nostro parlamentare corridoio dei passi perduti? Le buone leggi, anche in un mondo in cui l'imperatore poteva tutto, nascono da un sapiente e confuciano controllo delle loro implicazioni, ma devono essere fatte con giustizia, ma anche con pazienza, passo a passo. Certo non è facile in questo mondo dove tutto deve andare dannatamente in fretta, ma questo è l'unico modo per fare le cose bene. Infine se uniamo a Passeggiare il segno di marciare abbiamo 徒 - Tù , Discepolo che è colui che, lentamente segue il maestro come un'ombra nel suo cammino spedito e sicuro, fidandosi e senza rompergli le scatole tirandogli continuamente la giacca. Eh sì passeggiare è proprio la base della salute fisica e morale. Adesso vi lascio e vado a sdraiarmi un po' nella mia poltrona preferita con una tazza di punch al genepy; fuori, per adesso fa troppo freddo, non vorrei costiparmi.

Refoli spiranti da: E. Fazzioli - Caratteri cinesi - Ed. Mondadori

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Monumenti fondamentali.

2011-12-27T10:29:00.000+01:00

Continuando a consultare compulsivamente la guida di cui vi ho parlato ieri, guatando con occhi bramosi, luoghi del desiderio, in cui non potrò mai essere, me ne è saltato all'occhio uno davvero curioso, che al contrario io ho inopinatamente visitato. Diciamoci le cose in faccia. Ma chi, tra tutti quelli che mi seguono, ha avuto la ventura di trovarsi un giorno a Zheleznovodsk, una piccola cittadina termale del nord del Caucaso, il cui nome si potrebbe leggere approssimativamente come Borgoferro o giù di lì, con riferimento alle sue acque virtuose, che non troverete neppure cercando attenzione sulle carte geografiche più dettagliate? Eravamo a metà degli anni '90 e aggirarsi in quelle lande all'apparenza sperdute, non era cosa usuale. Ma si può proprio dire che, con l'infido Andrej, procacciatore russo di nascita e circasso d'adozione da un lato e la fida e giovane Stefi dall'altro ,che con la sua conoscenza della lingua e dell'ambiente russo mi consentivano una tranquilla esplorazione del territorio, percorrevamo quelle aree periferiche e poco battute alla ricerca di buone occasioni. La pianura infinita che portava alle montagne del Caucaso brillava di neve, l'aria era così lucida e tersa da consentire la vista del cono perfetto dei 5600 metri dell'Elbruss lontanissimo e della curva asindotica all'orizzonte che li collegava. Il freddo era pungente, ma a me che mi stringevo nella dublijonka, le orecchie protette dalla schapka di volpe gialla, non dava fastidio; mi ci stavo abituando ormai e comunque l'eccitazione di poter esplorare un mondo così lontano e segreto, mi dava una spinta che poche volte ho provato.

Le fabbriche e le altre realtà economiche che andavamo visitando sembravano fantasmi abbandonati, strutture che allungavano le loro braccia rugginose male illuminate dal pallido sole invernale. Gli operai si aggiravano come smarriti negli stanzoni gelidi, tra macchine rotte e obsolete, guardando interrogativi gli stranieri che arrivavano da un occidente favoleggiato e ricco di chissà quali miracolose opportunità di arricchimento, quasi che le cose potessero cambiare con la loro sola presenza salvifica e loro partecipare soltanto, con l'arrivo del nuovo bengodi che stava per mostrarsi all'orizzonte. Giungemmo così a Zheleznovodsk in un mattino gelato che ricopriva i marciapiedi sconnessi di una patina pericolosa ed irregolare. Il paesino, adagiato sulle prime colline caucasiche, aveva strade larghe e deserte. Gli abitanti stavano rintanati nelle case basse ricoperte di candelotti ghiacciati e non da tutte usciva uno stentato filo di fumo che pareva affaticarsi a confondere il suo bianco sporco con l'altro bianco sporco che lo circondava. La direttrice della fabbrica ci accolse in un ufficetto polveroso, con un sorriso triste e melanconico. Il legno sconnesso alle pareti, il linoleum sporco e sollevato del pavimento, le poltrone di pelle finta e sdrucita, i bordi sbocconcellati della vecchia scrivania, raccontavano di una situazione difficile, di un immobilismo antico e incancrenito in attesa di un qualche miracolo che arrivasse dall'alto. Quello era stato uno dei punti di produzione più famosi della vecchia URSS per l' imbottigliamento di un'acqua minerale curativa dalle proprietà miracolose.

Gli occhi di Ielena Bobulova si accesero di un bagliore lontano quando ci raccontò dei tempi felici, quando dieci vagoni al giorno partivano dal braccio di ferrovia che entrava direttamente nei capannoni, carichi delle tradizionali bottiglie da mezzo litro, di vetro verde, pesantissime, anche se quasi tutte sbrecciate, con la vecchia etichetta azzurra che illustrava le proprietà medicamentose di quell'acqua così ricca di minerali magici. Certo era brutta a vedersi, niente a che fare con le brillanti bottiglie in PET, così perfette e trasparenti, con le loro etichette lucide e ammiccanti che cominciavano ad uscire dalle fabbriche della vicina Cherkiesk e che tutti volevano, anche se l'acqua al confronto non valeva nulla, salata anch'essa certo, ma priva di quell'odore acre ed all'apparenza fastidioso che pervadeva tutti gli ambienti circostanti ed anche un po' il paese, visto che la fonte proseguiva inarrestabile a sgorgare dalla montagna. Alla gente non importavano più le proprietà medicamentose, tutti ormai si accontentavano dell'aspetto esteriore, bello e perfetto perché sapeva di occidente, di ricchezza promessa, di futuro migliore, che però in fondo era quello che anche lei avrebbe desiderato e la ragione per cui ci aveva ricevuto. Certo, quando diede un'occhiata all'offerta, dopo aver scorso con occhi famelici i depliant lucidi che illustravano le imbottigliatrici e le soffiatrici per produrre le nuove bottiglie, al vedere i costi dell'impianto, un velo di tristezza consapevole appannò i suoi occhi grigi, incupendoli ancora di più ed il lampo scomparve.

Fu molto gentile comunque, ringraziandoci per il tempo che le avevamo dedicato e tentò in ogni modo di farci provare l'acqua dell'azienda la cui proprietà fondamentale e primigenia era quella di essere potentemente lassativa, aspetto medico che ci illustrò a lungo, puntualizzando l'importanza della funzione e le sue conseguenze benefiche dovute ad una regolarizzazione giornaliera dell'organismo e che solo l'uso continuo di quell'acqua santa potevano garantire. Ce ne andammo, senza aver effettuato la prova pratica che l'astuto Andrej ci aveva precedentemente consigliato di evitare, salvo conseguenze imbarazzanti per il resto della giornata. Il sentore sulfureo e ferruginoso che, d'altra parte dava il nome al paese, ci accompagnarono fino alla macchina. Ce ne andammo, certi come la direttrice, che la fonte avrebbe chiuso a breve. Scendemmo la collina imboccando l'ultima curva che immetteva sulla statale che portava a Kislovodsk, la stazione termale dello Zar. Dietro di noi le ultime case basse di quel paesino di cui, benché mi sforzi, non riesco a ricordare nulla, talmente era anonimo.

Cosa dunque ci sarà stato perché questo gruppetto di case perduto nel nulla, fosse elencato dalla Lonely Planet come uno dei luoghi curiosi del mondo da non perdere assolutamente? Leggendo attentamente la guida e controllando su internet, ho capito. Un monumento importante, ma che al momento della mia visita ancora non c'era e che forse potrebbe essere una diretta conseguenza del nostro disinteresse a fornire a credito l'impianto per consentire un futuro alla fabbrica di acqua lassativa così naturale (oggi ci si potrebbe impostare tutto il marketing, il naturale paga come non mai), la cui chiusura deve aver lasciato in ambascie milioni di stitici di tutto il paese. Ma ad ogni cosa c'è rimedio e la scienza medica non sta lì a girarsi i pollici. A rimedi antichi, soluzioni antiche. Così come potete vedere dal video allegato, dopo la chiusura della fonte, nel 2008, il sanatorij di Zheleznovodsk, ha inaugurato il primo monumento del mondo, del peso di 400 chili di bronzo e costato un milione di rubli, dedicato al clistere, opera di un famoso scultore della Russia ormai modernizzata e citato appunto dalla Lonely. La cerimonia è molto russa e forse la presenza delle tipiche infermiere inauguratrici, può aver influenzato anche politici nostrani che hanno frequentato con ammirazione quel paese per diverso tempo. Il primario, che ha voluto a tutti i costi l'opera ha detto: " Dopo la chiusura della fabbrica della nostra acqua lassativa, non si può vivere senza clistere."

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Recensione: Lonely planet - 1000 luoghi nel mondo.

2011-12-26T10:13:00.000+01:00

L'ho trovato sotto l'albero di Natale. Certo anche il vecchio grasso con le renne, sa della mia passione per quello che sta dietro la collina, così eccomi qua a sfogliare compulsivamente questa guida/strenna della Lonely per cercare, per confrontare, per sognare. Con la consueta cura la guida elenca, suddivisi per categorie una serie di luoghi che valgono la pena di essere visti, in ogni parte del mondo.Naturalmente si può non essere d'accordo, ognuno di noi avrebbe una sua lista personale in cui l'ordine di importanza è diverso e scarti ed inserimenti fanno di certo parte delle nostre valutazioni e delle nostre passioni. Però, che piacere sfogliare queste pagine, almanaccare luoghi e pianificare viaggi, itinerari, soggiorni. Però più pagine ho sfogliato e maggiore è stato lo scoramento che mi ha preso. Accidenti, io sono una di quelle persone fortunate che si picca di avere viaggiato molto, un po' per passione, un po' per lavoro, un po' per inclinazione vagabonda naturale. Dichiaro con orgoglio e si può vedere anche nell'apposita pagina del blog di essere stato in 87 paesi, prossimamente in 88, praticamente quasi la metà dei paesi disponibili, invece non appena con la mia predisposizione inconscia al collezionismo, ho cominciato a conteggiare i luoghi indicati che ho già visto, sono arrivato ad un malinconico 245 su 1000, neanche un quarto. Ragazzi, il mondo è davvero grande e le cose da vedere sono così tante che non basta la vita purtroppo. Ecco perché bisogna darsi da fare con un po di impegno.

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2011-12-25T08:00:00.000+01:00

BUON NATALE A TUTTI!

Vigilia di incertezza.

2011-12-24T11:09:00.000+01:00

L'uomo è davvero un animale strano. Pensa, pensa, forse pensa troppo. La vigilia di Natale, comunque la prendi è un giorno particolare. In ogni caso ti impone delle riflessioni. Da un lato una frenesia anomala, che ti fa correre da tutte le parti con una ansietà, in contrasto con il desiderio di serenità che ognuno sogna o quanto meno riterrebbe auspicabile. Dall'altro una situazione che ti circonda e che mostra un meccanismo inceppato, che gira male, che presenta problematiche nuove e sconosciute, ma tutte all'apparenza senza soluzioni evidenti. Non voglio soffermarmi sui casi singoli, ognuno dei quali può avere la sua drammaticità dura da ascoltare, è il quadro macroeconomico che mi interessa e pone gli interrogativi più incomprensibili da risolvere. Purtroppo le risposte facili sono tutte fantasie irreali, comunque non praticabili e nella maggior parte dei casi foriere di danni peggiori e ben più terribili di quelli che pretenderebbero di risolvere. La nostra società occidentale è quella che nella pratica ha dimostrato di essere, nel bene e nel male, la più efficace e durevole per il benessere, soprattutto materiale, delle persone. Il meccanismo economico che regola il sistema, come si sa, è basato sulla crescita. In mancanza di questa, anche senza recessione, ma soltanto considerando uno stato di stagnazione, comincia il dramma, con una catena di eventi legati tra di loro che conduce inevitabilmente a perdita di occasioni di lavoro, di reddito con un drammatico impoverimento di tutta la società. Tuttavia questo sistema piramidale, si potrebbe dire alla Ponzi, di tanto in tanto si inceppa e fa saltare il banco.

Questo provoca tensioni sociali talmente forti, da condurre a strappi violenti, tentazioni dittatoriali che generalmente portano a roghi bellici per far risorgere la fenice dalle sue ceneri, dopo il bagno di sangue collettivo. La difficile crisi finanziaria di questi tempi ne è un esempio tipico. I debiti sovrani di tutti i paesi sviluppati sono in sofferenza e la storia non mostra soluzioni praticate precedentemente che abbiano una qualche efficacia risolutoria. Ogni caso storico, che pur è stato sempre parziale o regionale, è finito drammaticamente, non solo lacrime e sangue vere, non le bazzecole di cui ci si lamenta in questi giorni, ma morte e distruzione. Le proposte new age invece fanno tenerezza. Perché, come propongono con facilità costoro, non si diminuiscono pesantemente i consumi, aiutando in questo modo anche il cessare della distruzione delle risorse del pianeta, che dobbiamo ricordare è un sistema chiuso come Rapa Nui? Ma pensate che è sufficiente la stagnazione per provocare reazioni scomposte a catena, che chiudono una fabbrica dopo l'altra, con un impoverimento drammatico delle risorse a disposizione. Un calo davvero sostanziale dei consumi, provocherebbe la completa dissoluzione del sistema in brevissimo tempo; una impossibilità di produrre cibo a sufficienza, di fornire cure ai malati, di erogare qualunque forma di sostegno oggi visto come civile e naturale. Sarebbe un ritorno alla barbarie di millenni, in una generazione, ad una economia di sussistenza e di autoproduzione stentata, fame e pestilenze, abitudini comuni fino a pochissimi secoli fa.

Qualcun altro, digiuno anche delle più elementari regole economiche, dice con facilità: "Ma tutti questi debiti, non basterebbe non pagarli?". Santa ingenuità. Ma il debito del tuo stato è un debito tuo a tutti gli effetti, che in generale hai contribuito a creare usufruendo di servizi, forse troppo generosi o comunque non congrui e il non restituirli, spesso coincide con non ridarli a te stesso (ricordo che oltre la metà del debito italiano è con gli stessi cittadini che hanno i loro risparmi in titoli di stato o in depositi o fondi che a vario titolo sottendono agli stessi). Il default corrisponderebbe in prima istanza alla perdita di tutti i risparmi dei cittadini. Di seguito nessun altro organismo economico o politico presterebbe altri soldi a chi non ha pagato e per un paese come il nostro privo di risorse naturali da vendere in cambio di quel che serve (energia, cibo ed altro di cui deficitiamo) significherebbe impossibilità immediata di pagare stipendi e pensioni a tutti, salvo l'uscita dalla moneta comune e stampaggio a manetta di moneta fasulla, iperinflazione incontrollata e tutte le altre piacevolezze che sono accadute in questi casi in paesi assai più ricchi del nostro (tanto per ricordare Russia e Argentina, che dopo un decennio di macello sociale vero di oltre metà della popolazione, possono tirarsi su grazie alle loro risorse naturali infinite, mentre in Yugoslavia che aveva più o meno le nostre risorse sappiamo come è finita). Non ho soluzioni, se non pensare che togliendo un po' di pus alla volta, anche se fa molto male, può anche permettere alle ferite gravi di guarire. Forse. Dacci dentro professore, facci soffrire, resisti e a tutti quelli del dito medio, che ce lo hanno ficcato dentro per anni e che dopo averci portato fino a questo punto adesso hanno ancora il coraggio di sbraitare, fai vedere come è fatta la gente seria.

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2011-12-22T09:53:00.001+01:00

Voglio completare il discorso dell'altro giorno e non solo perché non ho altro da dire oggi, non siate malevoli. Il fatto è che rileggendo (sì certo li rileggo anche i miei post, un po' per correggere le castronerie e tanto per cambiare c'erano due congiuntivi fuori posto che stonavano come due campane fesse, un po' per crogiolarmi nel caldo afrore postcoitale della opera compiuta), devo rettificare parzialmente quanto detto. Certo la vita dedicata alla chiacchiera (invece che all'operosità calvinistica che sarebbe stata ben più meritoria, ma forse più noiosa) ha avuto la sua bella parte, ma doveva esserci qualche cosa in nuce, all'interno del mio testone pigro, una specie di inclinazione naturale, che ritenendo di certo più facile raccontarla che muovere le braccia, far insomma sudare più la lingua che la schiena, mi ha indirizzato verso il binario verbale invece che spostare lo scambio del mio treno di vita su quello delle opere. Me lo ricorda sempre una cara amica, che di tanto intanto fa capolino nei commenti, riportando alla mia ormai debole memoria, fatti lontani a riprova di questo assunto. Ecco dunque un gruppo di ragazzini, in una calda estate di tanti anni fa. L'aria quasi ferma per l'afa pesante della pianura che allora potevi chiamare padana senza provarne fastidio. Un pomeriggio dove cercavi solo l'ombra dei gelsi sotto cui sederti, continuando a buttare l'occhio a quelle ragazzine assolutamente intoccabili, senza neppure capire ancora bene dove volevano parare quei desideri inespressi. Bastava poco per riempirli quei pomeriggi; d'altra parte nessuno allora aveva soldi in tasca per suscitare invidie fuori tempo in chi non ne avesse.

Quel giorno, sotto il gelso più grande trovammo una talpa morta da poco, un piccolo animale in una situazione tuttavia strana ed inusuale anche per noi. Si decise subito di organizzare un funerale. Il luogo fu scelto con cura alle pendici delle basse colline della strada della Cerca, in località detta gli Autén, come si scriverebbe in un verbale dei Carabinieri. Inforcammo tutti le biciclette, spingendo sui pedali giù dalla discesa. Io avevo una Maino gialla con il manubrio corto, sportivo e cambio Campagnolo a cinque rapporti, che il mio papà, pur con grandi sacrifici non aveva saputo negarmi. Come ero contento di quella bicicletta; spingevi sui pedali sul rapporto più corto e ti sembrava di volare lungo la discesa, mentre l'aria ti sferzava le guance, con quell'odore di sambuco ed i pappi dei pioppi che scivolavano via veloci senza posarsi per terra, scompigliati dalla velocità. Arrivammo con tutta la banda nel luogo prescelto, dove fu scavata una piccola buca e, depostovi il cadaverino peloso, con cura preparato un piccolo monticello della terra grassa, nera e morbida tra i canneti vicino al fosso. A questo punto, l'opera andava compiuta, così qualcuno aveva ideato, altri avevano compiuto, altri ancora avevano collaborato materialmente alle operazioni tecniche connesse alla sepoltura, qualche ragazza aveva assistito con sguardo mesto, ma qualcuno doveva incaricarsi dell'orazione funebre. Avete indovinato, toccò a me l'onere della prolusione che pronunciai con sussiego e compunzione, così come il frangente richiedeva. Niente da fare, il mio destino era già segnato. La vecchia bicicletta gialla invece è lì che giace arrugginita e con le gomme sgonfie nell'angolo più scuro della cantina, triste, quasi si vergognasse di esserci ancora.

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Un' altra presentazione.

2011-12-20T09:16:00.000+01:00

Accidenti qui ci stiamo prendendo l'abitudine! Non soltanto venerdì sera, il libro (ormai mi tocca definirlo così a tutti gli effetti) è stato presentato in pompa magna al circolo Kiwanis (mi direte, per forza con tutti gli amici, ti piace vincere facile), ma ieri la stessa cosa è avvenuta nel salone Ambra dei Ferrovieri, alla festa di Natale dell'Università delle Terza Età, appuntamento tradizionale che chiude le lezioni, prima delle feste. Mai momento poteva essere più appropriato per captare la benevolenza degli astanti, come l'ultimo giorno di scuola prima delle vacanze, così al nutrito gruppo di alunni già naturalmente di buonumore, non è pesato troppo ascoltare la mia breve prolusione in attesa del bel concerto che sarebbe seguito. Intanto, come vedete dalla foto, mi han vestito dalla festa, come si dice ad Alessandria (e il nero mi smagrisce), con cravatta d'ordinanza in tono con il momento ed alla fine non mi hanno neppure tirato i pomodori. Per aspera ad astra si potrebbe dire, ma in ogni caso cominciamo a cogliere l'occasione per fare a tutti i miei lettori ed amici gli auguri di Buon Natale, che male non fanno a nessuno.

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Anelare all'immortalità

Il valore della chiacchiera.

2011-12-19T09:07:00.000+01:00

Ricevo spesso su queste pagine, commenti di approvazione e di lode riguardanti soprattutto l' aspetto affabulatorio che pervade i miei post. Non v'è dubbio che l'adulazione sia la più dolce delle blandizie, un miele dolcissimo che scorre sulla pelle ammorbidendo ogni asperità e che provochi piaceri insuperabili, per cui vi prego, soprattutto se femmine, continuate pure che non mi offendo. L'uomo è fatto così. Basta blandirlo e farà per voi qualunque cosa, soprattutto se magnificate le sue capacità della mente, per non parlar del resto. Per la donna forse è diverso, ma penso che ottengano effetti analoghi concentrando l'approvazione e la lode sull'aspetto fisico e sul fatto innegabile del dimostrare inoppugnabilmente meno anni del dovuto. Ognuno ha i suoi punti deboli, basta saperli individuare e difficilmente si va fuori bersaglio. Eppure, già ne ho parlato in queste pagine, la mia attitudine scriptoria era sempre stata giudicata, dal nostro sistema scolastico come men che mediocre, se non, talvolta, meritevole di recupero settembrino. Dunque cosa è successo per trasformare il bruco molliccio in supposta (no, meglio dire presunta, di questi tempi) farfalla multicolore dalla lingua multiforme?

Probabilmente dal fatto che per tutta la vita ho campato di chiacchiera, trascorrendo decenni a spiegare, ad indorare pillole a riottosi clienti, a far prevalere il concetto che la qualità poteva essere premiata a dispetto del prezzo, a dimostrare nei fatti che la realtà positiva corrispondeva a quanto promesso, ché non c'è nulla peggio dello sputtanamento susseguente alla qualità od a patti non rispettati e così via. Il discreto successo ottenuto e il buon ricordo lasciato in giro, questa almeno è la mia illusione, mi fa pensare che questa attitudine a raccontare la favola del lupo, si sia, negli anni, arricchita sempre di più, rendendomi adatto a raccontare storie baroccheggianti e convincenti ed allungare brodi, anche all'apparenza scipiti, per farli diventare, comunque di qualche interesse. Così è nato il blog e di seguito il libro, con il suo travolgente successo di pubblico e di critica. Ritengo, in effetti, mio dovere informarvi che il successo editoriale è ormai conclamato, essendo arrivate le vendite on line addirittura a 5 (cinque in lettere) e vi pregherei di non ridere (troppo), ma il pensiero che cinque persone che non mi conoscono abbiano cacciato soldi reali per farsi mandare a casa la mia fatica, mi commuove e mi stupisce ogni volta che ci penso. Questo pensierino prenatalizio, solo per dimostrare quella di cui vi parlavo, cioè la mia naturale e a lungo coltivata, attitudine alla chiacchiera che mi consente di riempire comunque questo spazio anche quando sono immobile davanti al foglio (schermo) bianco, senza avere la minima idea di cosa dire oggi.

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Anelare all'immortalità

Davanti al vino.

2011-12-18T10:17:00.003+01:00

Dietro il paravento - stampa popolare.

La temperatura si sta abbassando velocemente. Adesso è davvero inverno, sotto il cielo sgombro di nubi. La poesia di oggi è Davanti al vino di Li Po, il poeta più famoso della dinastia Tang.

Vino di vigna,
coppe di oro.
Una ragazza giovane e bella
venuta in groppa ad cavallo bianco
ha sopracciglia tinte di nero
e stivaletti di seta rossa.
Canta vezzosa sbagliando le parole.
Durante la festa mi vola tra le braccia.
Cosa ti farei dietro il paravento.

Li Po (700-761)

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Un treno nella notte.

2011-12-15T10:05:00.000+01:00

Sono anni che non vado in treno. Sembra incredibile, dopo tante notti passate sui vagoni transiberiani, dopo gli infiniti viaggi AL-TO della gioventù, ma questo ambiente, un po' asettico, un po' depassé mi sembra oggi estraneo e ostile. Ormai ci siamo abituati troppo all'egocentrismo automobilistico per apprezzare quelle ore di solitudine comunitaria, in cui approfittare per scorrere un libro, tra compagni ancora sonnacchiosi o femmine piene di mistero avvolte in cappottoni e manicotti. Forse il binario che si lancia infinito nella notte, le parallele senza orizzonte che ti portano lontano, la pesantezza di questo mezzo ferroso, tutto sommato ottocentesco, mantengono però ancora un loro fascino nascosto e un po' demodé, ma è meglio non dirlo ai pendolari che al mattino si assiepano per salire sulle tradotte che li devono portare già stanchi a quell'attività su cui si fonda il malfunzionamento della nostra società.

Comunque vinto da questi pensieri laterali, ieri sera ho provveduto ad organizzare l'apericena annuale degli auguri di Natale degli ex reduci della IIIA del Liceo Plana, al Treno bar di Spalto Borgoglio con ampio parcheggio di fianco al palazzetto (tanto per completare bene la marchetta). Ricco buffet concordato nel vagone d'antan, per ritrovarci e rinverdire i vecchi ricordi. C'è chi non lo sopporta, chi lo rifiuta con sdegno; ma il nostro gruppetto di fedelissimi invece, evidentemente ci gode e lo ripropone periodicamente. Eravamo 17 più accompagnatori, mica poi tanto pochi, considerando che sono passati quasi 50 anni. Messi i cappotti sulle cappelliere, l'atmosfera del vagone ci ha un po' presi, sembrava quasi che si dondolasse ritmicamente nella notte. La caligine nebbiosa che sorgendo dal Tanaro vicino, ha avvolto subito le cose e forse un po' anche le menti, ha aiutato. Pareva quasi attraversarlo, quel fiume antico, lentamente come quando il treno prende l'abbrivio prima di lanciarsi nella notte. Torino era ancora lontana, anche nei ricordi. Non è stato facile scendere.

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Josephine.

Orazio: Epodo VII

2011-12-14T16:34:00.001+01:00

Dove, dove andate?
Perché le vostre spade sono state sguainate
se nel fodero erano riposte?
Nemmeno i lupi,
nemmeno i leoni
infieriscono sugli animali della stessa specie.
Dove mai correte
pazzi,
con le destre che agitano quelle corte spade
appena inguainate
e che molto ancora vogliono aspergere
le pianure e i flutti.
No, non si agitano per la rocca superba
o per il barbaro prigione
ma per un suicidio
da molti voluto.
Quale forza terribile vi domina?
Rispondete! Parlate dunque!
Tacent,
et albus ora pallor inficit
mentesque perculsae stupent.
Sic est!
Tacciono adesso,
un bianco pallore ammorba loro il viso
e le menti attonite sono quasi stupefatte dall'orrore.
E'così!
Un antico delitto li spinge
dal lontano giorno in cui
bagnò la terra sangue innocente,
maledizione per gli ultimi nipoti.

30 a.C. - traduzione libera.

Pessimismo cosmico.

2011-12-13T09:42:00.000+01:00

Ormai siamo stati presi dalla vena poetica, dunque oggi vi beccate questo famoso sonetto del Belli.

La vita dell'omo.

Nove mesi a la puzza: poi in fasciola
tra sbaciucchi, lattìme e llagrimoni.
Poi p'er laccio, in ner crino e in vesticciola,
cor torcolo e l'imbraghe pe ccarzoni.

Poi comincia er tormento de la scola,
l'abbecé, le frustate, li ggeloni,
la rosalìa, la cacca a la ssediola
e un po' de scarlattina e vvormijjoni.

Poi vvié ll'arte, er diggiuno, la fatica,
la piggione, le carcere, er governo,
lo spedale, li debbiti, la fica,

er zol d'estate, la neve d'inverno...
e pper urtimo, Iddio sce bbenedica,
vié la morte, e ffinissce co l'inferno.

Giornata nera davvero quel 18 gennaio 1833, per il nostro Gioacchino, anche una delle poche cose gioiose della vita, è vista come un ulteriore peso, una ennesima maledizione da subire forzosamente, fonte di guai e del dolente peso di vivere; si vede che il Papa aveva appena annunciato la manovra per far quadrare i conti del Vaticano.

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Dormire soli.

2011-12-12T09:24:00.001+01:00

Oggi vi offro solo una interessante lirica cinese del X secolo a.C.

Il cane abbaia alla porta.

Il cane abbaia alla porta:

è il mio amore che fa ritorno.

Scalza, scendo ad incontrarlo

e lo trovo ubriaco, stasera.

Lo aiuto a mettersi a letto

ma, ostinato, non vuole spogliarsi.

Lo lascio giacere tranquillo,

è sempre meglio che dormire sola.

Obietterete sicuramente che dopo tremila anni circa le cose sono molto cambiate e che il sentire femminile, non sia più così maschiocentrico. Può darsi, ma tenete conto che la lirica era stata scritta da un uomo.

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Civet di coniglio.

2011-12-11T09:07:00.001+01:00

Il problema è trovare una via d'uscita. Il problema è che magari tutti sanno qual è, ma è una strada difficile e impopolare di cui nessuno vuole assumersi la paternità. Allora si gira attorno al problema, con scuse e bizantinismi, tanto è facile trovarle e l'arte dialettica insegna a scovarne mille, tutte valide sulla carta e tutte utili a mettere sabbia nell'ingranaggio. Ma la via d'uscita va trovata comunque se non si vuole morire prigionieri di una gabbia costruita nel tempo. Ecco perché sono giorni che il coniglio nano di mia figlia gratta disperatamente un angolo del fondo della sua gabbietta di plastica.

Continuo a dargli carote, bucce di mela e anche croccantini che hanno un aspetto davvero invitante, eppure niente, lui, anzi lei, perché è una femmina, testa in basso e chiappette in alto (che non è comunque una bella posizione), gratta disperata il fondo di plastica spessa e praticamente indistruttibile, nel tentativo, credo e spero assolutamente vano, di aprire un varco, formare un tunnel che la porti alla salvezza e alla libertà. Non vorrei trovarmela una mattina in giro per la casa a mangiare fili elettrici, come peraltro ha già fatto. L'ho anche minacciata di mangiarla a Natale, mostrandole la teglia in cui entrerebbe di misura, ma lei sa di essere magrolina e niente affatto invitante sotto questo aspetto, anche se opportunamente marinata e cosparsa di olive taggiasche, e prosegue in questa opera indefessa, forse inutile e in cui profonde tutte le sue energie forse altrimenti utilizzabili. Oltretutto agitandosi nello sforzo, mi butta fuori della gabbia una quantità costante di segatura impregnata dei suoi micidiali residui corporei. Forse vuol farmi capire che se bisogna stare nella merda deve essere un mal comune. Quando si agitano gli schiavi, si alza sempre un po' di polvere, ma basta aspettare e poi tutto si posa, un colpo di scopa e torna tutto come prima.

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L'insostenibile leggerezza della manovra.

2011-12-10T09:44:00.001+01:00

Bisogna stare attenti a passeggiare per le strade in questi giorni. Se non si cammina rasente al muro, si rischia di essere inondati dagli scrosci di lacrime e dagli schizzi di sangue dei feriti gravissimi che si aggirano per le strade con le aorte squarciate, contornati da vedove e figli gementi che li piangono, con geremiadi configurate su mantra classici (equità, ben altro, chi non ha mai pagato, ecc.). La famigerata manovra che tutti concordavano, dovesse essere fatta, non ha ancora dispiegato la sua ala nera e caliginosa e già le piazze si riempiono per l'assalto ai forni. La folla, lo aveva già bene dipinto il mio collega Alessandro, è come un mostro acefalo, pronto a farsi guidare dal primo arruffapopolo disponibile, si sa, ma qui per scegliere i Masaniello, bisognerà fare un casting peggio che al Grande Fratello. Ma possibile che nessuno si ricordi che stiamo per precipitare in un burrone che significherebbe, per la parte debole della popolazione, almeno una buona metà, finire alle mense dei poveri, posto che ancora ci fossero o a dormire nei cartoni, come è accaduto nei paesi che hanno fatto default e che qualunque misura presa per tentare, ripeto, ho detto tentare di evitare ciò, è infinitamente preferibile? L'intelligente strada scelta, di mettere a prendere le decisioni qualcuno che non avesse interesse al consenso, è di per sé garanzia che quantomeno si tenti di salvare il cucuzzaro ed i sacrifici richiesti, per quanto possano apparire dolorosi, sono sempre enormemente meno gravi del quasi inevitabile crollo.

Fosse stata fatta qualche mese fa, questa scelta, tutto sarebbe stato più facile, ma forse le resistenze sarebbero state ancora più forti; adesso che siamo davvero alla fine, l'inevitabilità delle scelte dovrebbe essere chiara. I provvedimenti proposti sono gli stessi che chiedevano, un po' da destra e un po' da sinistra, gli stessi che adesso mettono pelosi steccati, tutti fasulli naturalmente, ma eretti al solo fine che i propri elettori se ne ricordino tra un anno e mezzo. Ognuno fa il suo miserabile gioco delle parti di facciata, dai sindacati, agli oppositori schierati dentro e fuori al parlamento, a quelli che invece sostengono nei fatti il governo, tutti tesi solo a guadagnare consensi futuri. I giornalisti, poi sono i peggiori, perché, bisognosi di avere un po' di litigiosità da presentare, danno spazio proprio al peggio ed alle tesi più strampalate, ai vari coccodrilli che popolano le fogne di tutto il mondo, ma che i meno preparati prendono poi per buone e possibili. Comincia così l'assalto alla diligenza da parte di chi, se sa fare bene i conti, spera alla fine che le sue grida non saranno accolte, così da poter poi dire a suo tempo al popolo bue "vedete io vi ho difeso fino alla fine, ma non ho potuto fare di più, votate per me!". Vedete, io, se si esclude l'innalzamento dell'età pensionabile e le barche e gli aerei, sono colpito pesantemente da tutti gli altri provvedimenti, ma cerco di riflettere sul fatto che il non pagare quelli che comunque sarebbero spiccioli se rapportati alla perdita quasi completa dei risparmi, del proprio reddito (pensioni o lavoro che sia) e di tutto il resto, sarà comunque assai meno pesante.

Al limite posso mandare le mille maledizioni a chi nei decenni ci ha condotto a tutto questo, me incluso, anche se sarebbe molto più facile dare la colpa ai "banchieri", agli "speculatori", ai "burocrati", tutti utili uomini neri da mitizzare e su cui far convergere le colpe da parte dei milioni di vecchiette che si rallegravano quando i BOT in cui mettevano i loro piccoli risparmi davano il 15% di interesse o di quando sono andate in pensione a 14 anni 6 mesi e 1 giorno. E badate bene, in fondo anche ai politici, che hanno fatto niente altro che quello che la gente chiedeva loro per votarli; se poi nelle pieghe hanno anche pensato soprattutto a sé stessi, come non capirli, eheheheh. In realtà tutti sarebbero d'accordo, pur che non venissero toccati personalmente, ma che i colpiti fossero gli altri, anzi ben altri, quelli che non hanno mai pagato, ecc. quando qualunque studentello di economia del primo anno sa bene che se non colpisci nel mucchio e tutti, di soldi veri e tanti e subito, non riesci a portarne a casa. Ma non turbatevi, non sono gli italiani i soli a guardare solo alle loro tasche, in Europa è la stessa cosa.

Così tutti i politici europei, che nell'intimo sono ferocemente antieuropeisti, perché alla fine Europa significa perdita di potere, proni alla necessità di non perdere consenso dai propri elettori, non accettano misure necessarie e salvifiche o le introducono a metà, quando non se ne può più fare a meno, presi per il collo ed in misura comunque insufficiente, quando ad esempio, se si fosse intervenuti subito e con decisione sulla Grecia, si sarebbe forse risolto il problema con quattro soldi. Alla fine qualcosa fanno, ma a rischio, che non essendo interventi decisi e completi, potrebbero non convincere e si sa che quello che conta è la sensazione. Chi, ancora più miope, come la perfida Albione, si chiama fuori, tra il plauso globale dei suoi stessi sudditi ciechi (non cechi, che quelli hanno capito), che ieri sera alzavano le pinte nei bar, mostra in effetti una debolezza ancora maggiore, quella che ti spinge a chiuderti a riccio, nell'egoismo folle di chi pensa di poter fare tutto da solo, mentre nella realtà si indebolisce sempre di più, come ben sottolinea l'Economist, che già sul nostro simpatico ex ci vedeva lungo. Ma si sa che già all'inizio si diceva che gli inglesi erano disposti ad entrare nell'Unione Europea a patto che tutti gli altri ne uscissero. Ragazzi, date retta a uno che non se ne intende, paghiamo quel che c'è da pagare, lanciamo qualche maledizione (ma ragionando, indirizzata a chi ha preceduto, non a chi ci fa pagare) e speriamo solo che questo e quelle cose che ancora dovrà fare il serio Monti, le faccia e soprattutto che bastino ad evitare il disastro. Sarò pure afflitto dalla sindrome di Stoccolma, ma frustaci Monti, frustaci senza pietà.

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La storia di Lijuba.

2011-12-09T09:24:00.001+01:00

Lijuba era ancora una gran bella donna. Sebbene avesse raggiunto col passare degli anni, quelle rotondità, morbide e consistenti che la rendevano imponente, indovinavi facilmente che era stata una delle tante bellissime ragazze russe che in quegli anni sovietici, al mattino presto correvano verso le stazioni della metro o stazionavano nelle lunghe code davanti ai negozi di Produkty, in attesa che arrivasse qualche cosa da comprare. Era alta e bionda e manteneva comunque una fierezza antica, sotto il cappottino liso dal collo di coniglio, mentre la gran massa di capelli le usciva fuori, mal contenuta dalla vecchia shapka nera di astrakan spelacchiato che portava un po' storta sulla testa. Tuttavia non la sentivi mai ridere o scherzare coi colleghi di lavoro, ma manteneva sempre uno sguardo un po' triste e imbronciato a causa di quella linea della bocca, bellissima ma che non si piegava mai neppure nell'ombra di un sorriso. Lavorava in una ditta tedesca di import-export, grazie alla sua perfetta conoscenza della lingua, ma sebbene guadagnasse bene raffrontandosi con chi non aveva opportunità di lavorare per aziende straniere, non sembrava gradirlo molto, a causa dei ricordi terribili della guerra, non ancora dimenticati. Però chi le era più vicino, sapeva anche la ragione profonda di quel suo atteggiamento cupo e negativo, anche se non si confidava con nessuno.

Qualcuno, le sue colleghe in particolare, avevano facilmente indovinato la ragione di quello spesso strato di cipria che copriva sempre i suoi zigomi alti, che le davano, assieme al taglio leggermente orientale degli occhi, quello sguardo da gatta, così affascinante e misterioso. Certo, perché spesso, troppo spesso, quel biancore lunare non riusciva a coprire completamente qualche alone bluastro, attorno all'occhio o sulle belle guance piene. Lo sapevano tutti in ufficio che il marito, Ivan Ivanovic, un operaio di una fabbrica di alimentari, la picchiava con preoccupante liberalità. Da giovane era stato forse un bell'uomo, ma gli ettolitri di vodka che il suo fegato gonfio avevano filtrato in qualche decennio di metodiche e ingovernabili ubriacature, lo avevano rese un grasso e bolso omaccio dalle mani immense e pesantissime. Lo vedevano di rado, ma invariabilmente verso fine mese, quando Lijuba ritirava lo stipendio, se lo trovavano davanti, sul largo marciapiede coperto di ghiaccio d'inverno e di fango in primavera, di fronte all'ufficio, che guardava in basso con gli occhi torvi e fissi davanti a sé.

La prendeva sottobraccio con una sorta di violenza inespressa ma evidente e se ne andavano con passo svelto, quasi con impazienza, verso la stazione della Majakovskaija, dove scomparivano attraverso le porte sgangherate da cui uscivano i grandi sbuffi bianchi della condensa provocata dall'incontro tra l'aria calda dell'interno ed il gelo invernale. Ivan era ubriaco fin da mattino, con un crescendo regolare che lo portava ad una sorta di furia violenta verso sera quando Lijuba rientrava dal lavoro. In generale, la picchiava senza ragione e con meticolosità, forse per abitudine, forse per sfogare le sue insoddisfazioni represse, senza motivare il suo comportamento con mancanze presunte o desideri non realizzati. La lasciava livida e dolorante nel letto e sprofondava nel suo torpore malato, dopo l'ultima bottiglia di Stolychnaija fino al giorno dopo. Quando si svegliava andava al lavoro, dove veniva sopportato senza problemi in una condizione di limbo sovietico dove non poteva far danni, condizione comune a diversi altri soggetti in quella economia anomala. Lijuba si era già alzata e dopo aver steso con cura cipria e creme sui lividi del viso che aveva comunque cercato di tenere riparato, usciva senza far rumore, affrettandosi verso la fermata con la borsina tra le mani, sempre pronta, caso mai in qualche negozio fosse arrivata qualche tipo di merce purchessia, per cui mettersi in coda. Una volta non si era presentata al lavoro, ma aveva fatto telefonare dall'ospedale, dove era stata ricoverata un giorno.

Aveva la clavicola rotta, ma disse che era caduta dalle scale e fino a che tenne il gesso, sembrava persino meno triste e non le si notarono altri lividi per un po'. Le rimase la spalla un po' storta, che si massaggiava sempre quando cambiava il tempo, ma senza lamentarsi. Poi un lunedì, giornata sempre un po' critica negli uffici all'epoca, in cui la ripresa del lavoro, dopo le bisbocce del fine settimana, era sempre un po' approssimativa, arrivò con un piglio decisamente diverso. Sembrava davvero più serena ed allegra, parlava con tutti con una certa affettazione e quasi con affanno. Era gennaio e il gelo dava alla città una immagine di cristallo delicata e immobile. Raccontò che l'ambulanza, che al mattino del sabato girava per la città alla ricerca di ubriachi che non trovavano più la strada di casa, aveva raccolto Ivan in fondo ad un vicolo, dove c'era una stalovaija maleodorante in cui spesso amava passare il pomeriggio. Stava là steso a terra con la dublijonka aperta, stroncato da un colpo apoplettico, riverso con la grande pancia che gli copriva il braccio sinistro storto in maniera innaturale. La domenica gli fecero un rapido funerale alla fabbrica, a cui non andarono neppure i vicini di casa. Da quel giorno, i colleghi dell'ufficio, trovarono che la sua pelle, dal momento che non usava più cipria era sorprendentemente liscia e giovane e che Lijuba aveva davvero un bellissimo sorriso.

Shǒu.

2011-12-08T09:45:00.001+01:00

Shǒu

E' ora di ritornare ad oriente. Non che io sia stanco di sud, ma il profumo di gelsomino che arriva da est, mi attira come una malia. Dunque l'ideogramma di cui vi voglio parlare oggi, è uno dei più comuni della lingua cinese ed anche più utilizzati nei caratteri più complessi. Si tratta di 手 shǒu - mano, di cui come potete facilmente vedere, si indovinano bene la stilizzazione delle cinque dita. Anche nelle "espressioni di 4 caratteri", gli infiniti modi dire che esprimono i modi più coloriti della lingua cinese, la parola è utilizzatissima. Così "Mani vuote, mani industriose" segnalano che chi sa pensare, può svolgere un compito più utile e costruttivo di chi usa solo strumenti, questo in pieno contrasto col pensiero maoista. "Cuore vuole, mano esegue" indica che se c'è intelligenza, c'è anche capacità ed è quindi opportuno essere governati da persone dalla testa fine, se si spera che possano risolvere i problemi. "Dieci mani, dieci occhi" vuol dire che quando tutti ti guardano e ti segnano a dito, c'è solo biasimo e riprovazione e non puoi rappresentare qualcuno senza coinvolgere anche lui nella tua vergogna.

Per godere ancora un poco dell'utilizzo di questo carattere di base, in quelli più complessi, voglio ricordarvi il divertente 手机shǒu jī -telefonino, cioè il Meccanismo da usare con la mano, testimonianza della fantasia cinese nella necessità di utilizzare parole antiche per creare i neologismi moderni illustrandone il concetto. Abbiamo 手下shǒu xià, cioè: Sotto la mano,possibilmente schiacciando bene, quindi subalterno, subordinato, inferiore. Ancora il simpatico 手纸shǒu zhǐ - La carta che si usa con la mano, classico eufemismo che la pruderie cinese sostituisce a parole giudicate sconvenienti per Carta igienica. Se nello stesso carattere mettiamo i simboli di Mano, bocca e lama abbiamo 招zhāo , che ricordando i sistemi spicci di un tempo dà il concetto di Arruolare, perché l'uso della coercizione è sempre stato insito nella mentalità imperiale e confuciana, diversamente la gente non si piega volontariamente a fare le cose necessarie per il proprio paese. Mano con Bastone e Recipiente dà 担 dān che significa Portare in spalla, portandovi alla mente di certo il bilanciere che si porta sulla spalla con i due recipienti appesi alle estremità. Infine per lasciarvi con una immagine emblematica ecco unendo mano e piede: 捉zhuō - Afferrare, acchiappare, tenere fermo in modo che non possa sfuggire. Se vuoi dominare qualcuno e prendergli tutto quello che vuoi, devi legarlo mani e piedi, incaprettarlo insomma, in modo che tenuto per le palle tu gli possa levare tutti i soldi che ti servono.

Refoli spiranti da: E. Fazzioli - Caratteri cinesi - Ed. Mondadori

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Non si vive di solo pane 2

2011-12-06T10:10:00.001+01:00

A chi non piace stare con gli amici, preferibilmente con le gambe sotto il tavolo? A me particolarmente (specie la parte delle gambe, diranno i soliti maligni). E' la piacevolezza dell'atmosfera, il buonumore che si crea con la chiacchiera, il piacere di indulgere in confidenze, battute e progetti comuni, rinvangare ricordi e cose piacevole, anche se spesso sono ripetitive, e che importa, te le godi ancor di più. Certamente anche la tavola aiuta, vuoi mica stare lì a chiacchierare a becco asciutto, che poi ti viene la gola secca e non sai più cosa dire e uno comincia con: "Devo andare che si è fatto tardi" e in un attimo se ne van via tutti e tu rimani come un babbaleo con i bicchieri sporchi da mettere in lavastoviglie. Invece cibi sapientemente dosati e un congruo mix di bevande, prolungano il momento e alla gente dispiace andar via, lasciare la compagnia, così sui due piedi. Quindi bisogna approntare qualcosa che aiuti, diciamo così, che sia prodromico al buon stare assieme, che funga da catalizzatore. L'amica Annalena mi ha insegnato che un buon menù deve essere ben equilibrato, vario per dare luogo anche a qualche chiacchiera gastronomica e ad attizzare curiosità, meglio ancora se ha un fondo tematico. Così, con la mano d'opera delle Tiziana (nel senso che io ho pensato alla denominazione delle portate e lei a tutto il resto) ho approntato questo menù che definirei: Menù Natalizio Multiculturale del Sesquicentenario, perchè per il ritrovo prenatalizio degli amici bisognerà pur ricordare l'anno in corso e fare un cenno alla necessità di apertura che metta finalmente nell'angolo che si sono scelti, i ditomedisti del momento.

Partiamo dunque dall'aperitivo che deve ricordare i colori della nostra bandiera, ça va sans dire. Tre scelte quindi si impongono a diversi tassi alcoolici:

Verde fresco alla mela/kiwi renforcé (1/3 kiwi frullati ben maturi-1/3 succo di mela verde - 1/3 vodka)

Bianco di pesca cremant (1/2 succo di pesca bianca - 1/2 spumante brut)

Rosso vedetta lombarda tropicalizzata (1/2 bitter rosso - 1/2 succo di ananas )

A coté, per aprire lo stomaco si è proposto in sequenza di mordente, con un trittico di pani maison (bianco, nero ai cereali, giallo alla curcuma, che è una mano santa per l'Alzheimer):

Baci salati-Oh quanto sa di sale... (Fare le valve dei baci di dama con mandorle, parmigiano e sale al posto dello zucchero ed eccedere col burro, mi raccomando, quindi riempire con mousse di formaggio morbido, meglio crème de brie)

Bianca e nera a chicchi sparsi (Stendere uno strato di robiola su una base secca tipo craker e aggiungere un acino d'uva bianca e nera tagliato)

Bigné nordisti e siciliani lombardizzati ripieni di balzero mediterraneo (Riempite bigné e piccoli cannoli siciliani di una crema al tonno e robiola)

Piccantini dimagriti dalla manovra (riempire peperoncini ciliegina, dopo averli ben svuotati, di acciughe, capperi, olive e poco tonno)

Ballottine multirazziali del berger ( su quadretti di pan carré appena tostato deporre una pallina di un impasto di gorgonzola e formaggio cremoso, rotolata, qualcuna in semi di papavero, qualcuna in erba cipollina tritata, qualcuna in noci tritate, qualcuna in paprika, poca mi raccomando)

Hummus della concordia libano/israeliano (scegliete una delle tante ricette sul web, tanto è facilissimo da fare e viene sempre bene)

Clandestini messicani in salsa piccante (banale sacchetto di nachos con salsa rossa messicana standard, io ho aggiunto un po' di tabasco)

Per mandare giù ho proposto uno champagne Guillome.

Sedati i primi morsi della fame, ho dato un po' di spazio a un antipasto d'effetto, appena messo agli atti:

Salade senegalaise mare e agrumi (code di gambero appena sbollentate con spicchi spezzati e ben ripuliti della pelle, di pompelmo rosa e pomelo (citrus maxima); per la salsa di condimento: olio, sale, pepe, un bel cucchiaio di senape di Dijon, schizzo di lime, abbondante (almeno il 40% della massa) cipolla tritata finissima, quasi una pappetta) a cui ho abbinato un sapido Sauvignon Pittaro 2008.

E' quindi l'ora degli antipasti caldi con il seguente trittico in appoggio politico al governo:

Falso strudel della lega svizzera del gruyère (fa balà i rat); (al gruyère, carciofini e prosciutto cotto)

Falsa crostata mediterranea (torta salata in pasta brisé con melanzane, pasta di melanzane, origano, parmigiano, yogourth e pomodorini)

Falsa quiche autroungarica (porri, ricotta e speck)

Per oliare ho servito un Lussac Saint Emilion 2007

Poi per un'idea di primo:

Tunisino vegetariano della sponda sud (un couscous in bicchierini con verdure miste)

Per disnausiare come si dice in Piemonte e dare un attimo di tregua:

Gelido di mela (sorbetto alla mela verde e spumante brut)

Infine un secondo più corposo come piatto forte:

Civet di grand cocou del sole delle alpi con polenta non OGM (mi scuso ma non sono riuscito a trovarla OGM, speriamo non ci fossero troppe aflatossine) (Un Civet di cervo al nebbiolo dalla lunghissima e lenta cottura, in piccoli bocconcini da adagiare su un letto di fettine di polenta fritta). Imperativo un Nobile di Montepulciano 2003.

Per pulire la bocca:

Misto di caribici ubriachi (ananas e banana al gin)

Dulcis in fundo un trittico di semifreddi pour gouter:

La smarronata (ai marrons glacés)

Menare il torrone (al torrone Sebaste con cuore di cioccolata calda)

Double chocolat (al cioccolato amaro e al latte al 50% tipo bavarese semifredda)

Qui è andato il residuato di champagne e la compagnia ha rifiutato sdegnata il Moscato Rosa Pittaro 2008 che pur avevo predisposto con tanto amore.

Per tener le bocche impegnate e non parlare tutti assieme:

Petit chocolaterie maison (tartufini e altre varianti cioccolatose con datteri e marzapane, preparati dalle sapienti mani di Tiziana)

A disposizione:

Centroamericano caldo e robusto (io propendo per Illy) e

Spiriti liberi (tra cui il nostro classico genepy maison)

Però l'ingrediente magico che ha davvero insaporito il tutto è stato il calore ineguagliabile degli amici, se non li avete come i nostri, mi spiace ma non il pranzo non verrà così bene. Comunque stamattina sono andato a fare l'analisi del sangue. Vi terrò informati.

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Il Milione 58: Ritorno a casa.

2011-12-05T09:29:00.001+01:00

Marco Polo - Immagine dal web

Eccoci qua, dopo più di un'anno che abbiamo cominciato questo viaggio, siamo tornati a casa. E' sempre allo stesso modo, quando un viaggio finisce, si è sempre un po' tristi, mentre si cerca di metabolizzare l'esperienza. Così immagino anche voi, che l'avete seguita, spero con interesse, avendo capito quanto mi ha appassionato. Credo che gli stessi sentimenti li covasse nel profondo anche il nostro amico Marco Polo, che è diventato ormai anche un po' vostro, anche se per lui il viaggio è durato più di 23 anni. Così ce lo immaginiamo, mentre la galea si avvicina a Venezia, partito ragazzo e di ritorno uomo maturo e con quale esperienza dentro di sé, sul ponte di legno, mentre gli unici rumori sono lo sciabordio dell'acqua ferma, smossa dai remi e le grida dei vogatori, ad osservare le prime isole della laguna che si avvicinano, a indovinare le prime case lontane di quella città già allora straordinaria, come le tante che ha visto nel suo peregrinare.

Basilica di San Marco

Una bella tempesta di sensazioni, di certo; l'appagamento orgoglioso del ritorno a casa di chi ha ottenuto successo, il lenirsi di una nostalgia che pure lo avrà smosso nei decenni di lontananza, la curiosità di vedere i tanti cambiamenti, la voglia di emettere a frutto, di far conoscere e di monetizzare le sue incredibili esperienze e di certo anche quel sottile filo di rammarico per tutto quello che si è lasciato alle spalle, esperienze non completate, occasioni rinunciate, cose ancora da vedere e ormai perdute per sempre. Chissà se avrà messo piede a terra proprio all'approdo di piazza San Marco, entrando orgoglioso e bardato di tutto punto, come si conviene al mercante di successo che sbarca al mattino, con le sue vesti migliori, per mostrare la riuscita dei suoi affari. Avrà guardato con stupore l'avanzamento dei lavori della basilica, ormai ricca e avviata a mostrare tutto il suo splendore con le tante ricchezze arrivate coi commerci e con le razzie avvenute in Oriente e seguite alla IV crociata e alla caduta di Costantinopoli; avrà osservato il campanile ormai grande dalla cupola di legno, faro che guidava i mercanti che arrivavano a questa città dei commerci da tutto il mondo; si sarà predisposto a raccontare con orgoglio la sua grande avventura, forse già supponendo che le sue storie sarebbero state troppo grandi e fantastiche per essere completamente credute e maturando il progetto di dare a tutta la storia una forma scritta che rimanesse nel tempo a ricordo della sua impresa e ad utilità di chi ne avesse bisogno, riconoscendone comunque l'importanza e l'unicità.

Cap. 209

Venezia - L'approdo di piazza S. Marco
Ma credo che fosse piacere di Dio nostra tornata, acciò che si potessoro sapere le cose che sono per lo mondo, ché, secondo ch'avemo contato in capo del libro nel titolo primaio, e non fu mai uomo, né cristiano, né saracino, né tartero né pagano, che mai cercasse tanto nel mondo quanto fece messer Marco, figliuolo di messer Niccolò Polo. nobile e grande cittadino della città di Vinegia.

Chissà se sarà stato accolto dalla famiglia con un grande banchetto, come quello che ci aveva preparato Acquaviva e a cui vi rimando per non ripetermi (e se volete tutte le ricette qui) e chissà se già in quella occasione avrà cominciato a raccontare agli astanti, un po' increduli, un po' interessati, quanto la sua esperienza di mercante viaggiatore poteva dargli credito e assicurargli una vecchiaia onorata e dignitosa. Forse già preparava l'incipit delle sue memorie, ma gli ci vorrà ancora qualche anno e una nuova avventura per dare loro una forma concreta, grazie a quel Rustichello conosciute in altre circostanza difficili, preoccupandosi di essere convincente e inattaccabile.

Cap. 1
Signori imperadori, re e duci e tutte l'altre genti che volete sapere le diverse generazioni delle genti e le diversità delle regioni del mondo, leggete questo libro dove le troverete tutte le grandissime maraviglie e gran diversitadi delle genti d'Erminia, di Persia e di Tarteria, d'India e di molte altre province. E questo vi conterà ordinatamente Messere Marco Polo, savio e nobile cittadino di Vinegia come egli medesimo le vide. Ma ancora v'à di quelle cose le quali elli non vide, ma udille da persone degne di fede, e però le cose vedute dirà per veduta e l'altre per udita, acciò che il nostro libro sia veritiero e sanza niuna menzogna.

Così nel racconto, ricomincia l'avventura, che coinvolge lettore e narratore, l'uno ansioso di conoscere e affascinato dalla capacità affabulatoria di chi spiega, l'altro in un misto di piacere provocato dal ricordo e dall'orgoglio di render pubblica la sua vicenda affinché serva ad altri l'esperienza. E' nato così un nuovo filone, il libro di viaggi, ma anche la guida turistica, ma ancora il manuale di commercio. Puoi essere contento Marco, dopo 800 anni, ti ricordano ancora tutti e molto bene, ad oriente e ad occidente, con ammirazione e sicuramente con invidia, per quanto hai provato e per quanto hai saputo insegnare a chi ha dentro quella voglia di conoscenza, quel desiderio di vedere, di imparare ma soprattutto quella bramosia di capire, che forse è il segreto di una convivenza civile tra le genti.

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Recensione: M. Perniola, Berlusconi o il '68 realizzato

2011-12-02T09:03:00.001+01:00

Oggi volevo segnalarvi, grazie ad Angy , una mia compagna di scuola, questo interessante volume, una delle ultime fatiche di Mario Perniola, filosofo italiano. Un punto di vista da esaminare con curiosità.

Mario Perniola, Berlusconi o il '68 realizzato, Isbn 9788857507484, pp. 48, Euro 3,90

Berlusconi ha realizzato gli ideali del Sessantotto. Questo libro non parte da una provocazione, ma da un’attenta analisi senza paura di scandalizzare. Come solo un grande filosofo può fare, Mario Perniola mostra in Berlusconi tutti gli obiettivi da cui il Sessantotto fu pervaso: fine del lavoro e della famiglia, distruzione dell’università, deregolamentazione della sessualità, discredito della competenze mediche, ostilità nei confronti delle istituzioni giudiziarie, vitalismo giovanilistico, trionfo della comunicazione massmediatica e oblio della storia. Ed ecco che tutto ciò con Berlusconi è ormai diventato realtà.

Mario Perniola è professore ordinario di Estetica presso la Facoltà di Lettere e Filosofia dell’Università di Roma Tor Vergata. Autore di numerose opere filosofiche, è intellettuale di grande fama, chiamato ad esprimersi sui grandi temi del nostro tempo. Tra le numerose pubblicazioni: La società dei simulacri, Transiti, Del sentire, Contro la comunicazione, Miracoli e traumi della comunicazione. Per Mimesis è direttore della rivista Agalma.

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Cronache di Surakhis 45: Il ritiro.

2011-12-01T09:48:00.001+01:00

La pesante nave spaziale sembrava immobile in orbita fissa. Un piccolo punto quasi invisibile mentre passava la linea che marcava il passaggio all'emisfero buio di Surakhis. Le tre lune non erano ancora sorte oltre l'orizzonte e tutto sembrava immobile, morto, come in un sepolcro millenario. Nessuno si agitava o dava ordini all'equipaggio di androidi che parevano essere gli unici, immobili, a popolare la nave. Era stata una nave lussuosa, lo si notava dai particolari inutili, le profilature lucide in lega dorata e gli ornamenti barocchi che si ispiravano allo stile delle case di piacere di Capella IV, sparsi qua e là e che apparivano quasi ammiccanti anche se un po' demodé, nella loro ansia di emettere ferormoni di richiamo al primo passaggio di vita biologica. Ma dappertutto si avvertiva l'assenza di movimento, delle tante canzoni sguaiate, dei fumi delle droghe, degli odori dolciastri del sesso. Paularius era l'unico umano della nave. Rinchiuso nella grande cabina del ponte superiore, stava sdraiato, immobile e cupo, come fosse anche lui una parte inorganica dell'arredo. Sembrava invecchiato di cento anni, le guance cascavano come carne morta, grige e flaccide, le borse sotto gli occhi sempre più pronunciate, lo sguardo terreo sotto la parrucca corvina che appariva spelacchiata in maniera inconsueta.

L'occhio torvo pareva quasi estraneo a quel corpo piccolo e ormai imbolsito dalla pinguedine, non più costretta dalle vesti da cerimonia, come se la mente vagasse, perduta nel labirinto dei rimpianti, della depressione per le occasioni perdute. Era dovuto scappare in fretta, dopo il crollo finanziario galattico; su tutto il pianeta erano esplose di colpo le contraddizioni che covavano sotto la cenere e l'incendio era dilagato in un attimo. Nelle grandi megalopoli sepolte sotto le immondizie, gli scontri tra bande si svolgevano nei cunicoli scavati sotto le discariche. Le centrali a merda si erano bloccate per mancanza di materia prima dato che dopo gli ultimi provvedimenti restrittivi che avevano portato le tasse dirette al 99,9 %, ognuno si purificava direttamente in casa anche questi scarti, assieme ai liquami, non appena prodotti, tanto per poter buttar giù qualcosa di caldo. Però la puzza era rimasta più o meno inalterata a causa dei cadaveri che marcivano per le strade, davanti alle piccole baracche dei cambisti. Ce n'era ormai uno per ogni gruppo di case, da quando ogni quartiere era tornato ad una propria moneta dopo la caduta del credito planetario.

Quando al governo era stata tolta la fiducia, assieme anche a molti organi non vitali, gli assalitori del palazzo erano andarti piuttosto per le spicce e gli onorevoli che non avevano fatto in tempo a filarsela dopo la votazione, erano finiti nelle banche degli organi, portati di peso dalla folla festante al grido di: "Te lo do io il vitalizio" scandito come un mantra sotto gli obiettivi di tutte le olocamere della galassia. Non era stato un bello spettacolo, ma Paularius se l'era filata via subito anche se tutti gli amici fidati lo avevano abbandonato per mettersi in salvo, quando avevano capito che l'impero stava crollando. Era riuscito a raggiungere la nave in fretta, mollando a terra concubine e lenoni, nani e ballerine della corte, solo e triste, inseguito dagli insulti irriconoscenti della folla che lo aveva inutilmente inseguito coi bastoni elettrici e le forche sequenziali. Abbandonato nel grande letto che aveva visto tante battaglie e tante bellezze calorose e cinguettanti, non aveva neppure voglia di dettare qualche illuminato proclama di addio, qualche monito per i posteri o meglio ancora qualche dichiarazione nobile e ferma che potesse preparare, chissà, un inopinato ritorno sul campo, non appena la folla bruta avesse sfogato i suoi bollori e si fosse potuto riprendere il controllo degli erogatori dell'ossigeno.

Nessuno dei vecchi amici a tenergli compagnia, erano spariti tutti appena incassati gli ultimi crediti, anche quella magnifica pluripopputa di Altair se l'era filata appena arrivata la conferma del bonifico. Eppure diceva di essere così innamorata! Eh, le femmine... Era solo, solo come un cane nella grande nave deserta. Un sorriso amaro gli deformò la bocca mostrando anche gli otto denti soprannumerari che si era fatto innestare per apparire più simpatico. Non era ancora finito, pensò, ci voleva tempo, bisognava lasciar passare la buriana. Appena si fossero azzerati tutti i conti, appena tutti si fossero abituati a nutrirsi solo dei propri escrementi e a distillare i liquami per dissetarsi, si poteva pensare al ritorno, magari con un bel programma nuovo, che so io, meno tasse per tutti e un milione di posti di lavoro. Funzionava sempre bene su tutti i pianeti e avrebbe funzionato di nuovo, tanto la gente ha la memoria corta. La nave fece una corta virata e si lanciò nell'iperspazio verso Capella. Una vacanzina al pianeta delle succhiatrici ci voleva proprio.

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Senegal: e la cucina?

2011-11-28T09:13:00.001+01:00

Pesce alla griglia

Brochettes di lotte con salsa yassa.

Mi accorgo, che parlando di Senegal, ho trascurato un aspetto che in questo spazio avrebbe dovuto avere una attenzione particolare e provvedo oggi, promettendo che poi chiuderemo il capitolo (ma non sarà che trovo continuamente scuse per ritornarci anche se ho visto scarso interesse da parte vostra? Quando qualcosa ti colpisce, non riesci a togliertelo dalla testa con facilità). Dunque che si mangia da quelle parti? Premettiamo che in tutta la zona costiera è il pesce a farla da padrone, possiamo dire che il connubio franco- africano si è ben sposato da queste parti, dando una proposta non troppo esotica e quindi gradita anche a palati tradizionalisti poco inclini alla sperimentazione, pur conservando note ingentilite di questo continente. Gli altri ingredienti fondamentali sono il riso, i fagioli, gli ortaggi locali, cipolle, patate, batate, insalate, aglio e così via, tutta roba ben conosciuta che non dà luogo a grosse sorprese. Trascurando intanto il montone, grigliato e in umido del tabaski, vi concentrerete su tutte le orte di pesci che vi verranno proposti, orate, cernie, Sanpietro, barracuda, lotte, gamberoni e chi più ne ha più ne metta, tutta roba nobile, debitamente agliata, servita alla griglia, fritta, in deliziose brochette e in particolare col riso tipo pilaf che è il metodo tradizionale.

Gamberi saltati.

Su tutto la deliziosa e abbondante salsa yassa di accompagnamento, costituita da cipolla lungamente brasata, che ben si sposa anche con il pollo (il pollo yassa sarà uno dei piatti più comuni che troverete in ristoranti di ogni categoria fino alle più infime bancarelle del mercato). Il condimento delizioso che accompagna invece tutte le verdure e insalate fredde (non fatevi mancare gamberi e pompelmo) è una salsina a base di cipolla dolce finemente sminuzzata con olio, sale, pepe e senape a cui qualcuno aggiunge qualche goccia di lime. Non mancano gli altri residui di cultura gallica come le onnipresenti baguettes e le crepes, magari con salsa di mango (attenzione che sono alquanto lassative). Torniamo tuttavia al piatto nazionale la Tiboudienne o Tiebou Dieune, il famoso riso e pesce. Fatto a pezzi un bel pesce tipo cernia o similare, lo si fa friggere rapidamente, poi, nello stesso olio, si prepara una salsa con cavolo, abbondante cipolla, prezzemolo aglio, pepe in grani, sale e concentrato di pomodoro allungando con acqua. Una parte di questo impasto deve essere anche precedentemente inserita all'interno dei pezzi di pesce.

Tiboudienne - dal web

Aggiungere poi fagioli bolliti, pezzi di melanzane e peperoni dolci e piccanti, verdi e rossi (pochi), qualche pezzo di pesce secco, passata di pomodoro e un dado da brodo. Sarebbero necessarie anche cose locali come il gombo (una specie di zucchina) e il bissap bianco, ma potrete farne a meno anche se mancherà il tocco esotico. Togliere il pesce secco e mettere la salsa nel riso bollito abbondante a metà cottura e continuare per un quarto d'ora. Servire mescolando i pezzi di pesce e qualche verdura intera (i peperoni) per decorazione. Ricetta completa qui. Per quanto riguarda le bevande, oltre alle birre locali ottime e leggere come la Gazelle, non vi perderete il Bissap, un infuso dolce e spesso (meglio allungarlo con un po' d'acqua) molto simile al Karkadé, fatto con fiori rossi carnosi simili all'ibisco. Dalla pasta dei frutti del baobab si ottiene il pain des seinges con cui si ricava il jus de bouye, una sorta di latte di mandorla con potenti effetti di blocco per quando avrete problemi intestinali (è detto anche l'Imodium du Senegal). E con questo chiudiamo il mese di novembre quasi interamente dedicato a questa terra coinvolgente.

Incontentabile.

2011-11-27T09:31:00.001+01:00

Languida nebbia.
Sogno terre lontane,
sul ramo secco.

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Caravanserraglio.

Grigio nebbia.
Sole ghiacciato.

Thanksgiving 2011.

2011-11-25T09:24:00.001+01:00

E anche quest'anno il tacchino non ce l'ha fatta!

Però sembra che tutti gli altri si siano divertiti!

Arrivederci al prossimo anno!

La storia di Fatma e le calebasses.

2011-11-24T08:57:00.001+01:00

Calebasse - foto dal web

Non c'è niente da fare. Aveva ragione la mia zia Blanche di Parigi, quando diceva di avere les deux mains gauches pour faire le menage. C'è chi come me nasce, con un rigetto fisico-psicologico per tutto quanto riguarda le cosette da mettere a posto in casa, aggiustare, sistemare e così via, cose che per altri sono invece un piacere e un divertimento. Il fatto è che le mogli a questa battuta non ci stanno, non capiscono che se uno è un artista, anche solo come atteggiamento psichico, è ovvio, non ce la fa, è più forte di lui. Come Fatma, una bella ragazza che ho conosciuto a Mbour (prometto che poi col Senegal chiudiamo). Ha sposato Abdu, per amore; gli ha fatto in sequenza sei bellissimi bambini, che riescono ad andare a scuola solo con l'aiuto di qualche amico italiano; adesso sono nell'indigenza più nera. Per forza, lui è un artista. Intaglia calebasses, le grandi zucche gialle senegalesi, con bei disegni geometrici tradizionali africani, mirabili intrecci senza fine, da vendere ai turisti. Ma ultimamente se ne vendono poche. Così, nella baracca spoglia dove stanno, i soldi che che Fatma riesce a far su con le collanine sulla spiaggia bastano appena per pagare l'affitto e un po' di riso. Se gli ordini un lavoro, deve farsi anticipare i soldi per comprare la zucca.

Gli si era mandato dei semi per cominciare un orto familiare, in un terreno incolto fuori dal paese, ma la terra è bassa anche in Senegal e l'acqua così lontana, che se non andava a prenderla Fatma, seccava subito tutto, mentre lui rimaneva con gli occhi pensosi in aria a immaginare complessi arabeschi colorati. Occhi sognanti e ciglia lunghe, forse proprio quelli che avevano fatto innamorare Fatma, ma adesso che ogni giorno tutte quelle bocche pretendono di essere sfamate, l'amore non basta più, anche per non farne arrivare altre. Il suo sguardo dolcissimo si è indurito. Vorrebbe divorziare, ma sarebbe ancora peggio, dove andare con sei figli e senza un lavoro concreto? Così, nel piccolo cortile polveroso, continua il menage triste fatto di sguardi carichi di rimproveri non detti e di una disperazione senza soluzioni. Prima o poi se ne andrà da quella porta, scostando con un gesto secco la tenda sdrucita, prima di consumare questo scampolo di vita nell'attesa che i figli crescano, ma quando? Ma attenzione, che non tutte sono in queste condizioni. Ecco dunque che, dopo circa tre mesi che il pesante quadro del mio ingressino era piombato a terra fragorosamente (ricordate, ve ne avevo parlato qui), causando danni, mi è stato posto un aut aut definitivo. O lo riappendi o saranno guai seri. Ieri dunque, tra mille maledizioni, sono riuscito a mettere insieme un a specie di martello, qualche chiodo disuguale e una scaletta sbilenca che mi reggeva a malapena (anche se non era colpa sua certo). Il tentativo, detta così fa ridere, non è cosa di tutto riposo.

Tocca salirci sulla scaletta, senza cadere, tenere in bocca i chiodi, come avevo visto fare a mio papà, ma senza ingoiarli; con due mani sollevare il quadro, con l'altra brandire il martello e con la quarta infilare il chiodo in un punto scelto a casaccio, tanto è inutile prendere le misure, che poi il punto lo sbagli comunque e tanto lì non si pianta mai, la prima volta. Ma se il chiodo è corto, non riesci a tenerlo con la quarta mano mentre martelli con la terza, così ti martelli solo le dita e fa anche male e se ti dicono, intanto di non smoccolare troppo forte che i vicini non sono sordi, ti girano anche. Il fatto che il quadro sia pesante, poi, non obbliga certo a mettere tre chiodi, tanto lo sai che sono solo due quelli che tengono su, ma per tranquillità conviene metterli, così ti puoi anche dare una martellata in più e va già bene che non ho rotto niente salendo e scendendo dalla scaletta, perché non c'è niente da fare, la conformazione fisica e l'attitudine mentale del mio corpaccio non sono compatibili con il negozio di cristalli. Avete voluto sposarvi per amore, allora adesso, per favore, non guardate con occhi sognanti il marito della vostra amica che, quando gli raccontate che lo sportello del mobiletto della cucina è rotto irrimediabilmente e dovrete comprarne uno nuovo, vi guarda con commiserazione dicendo: "Tutto si può aggiustare con gli attrezzi adatti!"

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