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| Menton - Il cimitero |
C'è poco da fare è proprio l'aria che è diversa, l'aria e la luce, quella della Cote e della vicina Provenza, una luce che non illumina, acceca, rischiara tutto di un alone come soprannaturale che ti scalda anche se non fa caldo, che dà subito una sensazione di benessere psicologico. il verde della macchia mediterranea, rosmarini e lentisci, il giallo delle ginestre, l'odore di resina, e quel sottile profumo di agrumi, sparso nell'aria. Per forza che calavano qui a frotte, le contessine russe intisichite dal freddo gelido dell'inverno del nord e indebolite dagli struggenti amori per gli ufficiali zaristi impettiti che sbattevano i tacchi ai grandi balli dove si scambiavano uova di Fabergé ricambiandoli con portasigarette e tabacchiere d'argento con incisa qualche frase d'amore, come quella che ho comperato ad Ismailovsky park venticinque anni fa, datata 1917, che recita: моей дорогой кошечке, al mio caro gattino. Da far struggere anche un cuore di pietra. Sfuggita alla rivoluzione si sarà rifugiata qui in qualche villa a Cap Martin, tra limoneti e ombrelli di pini marittimi a guardare il mare e a tossire e sputare sangue, pallida ed esangue, coprendosi la bocca con un fazzolettino di trine che nascondeva appena il rosso vivo delle labbra, macchia accesa sulla pelle eburnea del nord estremo. Qualche mese a ricordare tra le lacrime il suo bel tenente massacrato dai bolscevichi, e poi una rapida sepoltura sulla collina di Mentone nel piccolo cimitero già così popolato di lapidi in cirillico. E pensare che questo clima apparentemente bello ma umidiccio, è assolutamente esiziale per la tisi e dintorni, eppure tutte qui le mandavano le bionde malate del nordeuropa, il primo grande turismo sanitario dell''800. Morivano come le mosche, ma almeno avevano assaporato la bellezza della Cote e la sua luce splendida e così sono rimaste qui sopra la collina a guardare il mare.
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